Eu e Meu Ego Grande

De mudança

2007-09-22T23:41:00.000-03:00

Pois é, amigos e amigas. Eis que chega a hora. To mudando o Ego Grande pra outro serviço de blogue. Enquanto não fico rico e compro um domínio, o outro também é gratuito, mas é mais simples pra vocês, e mais fácil também. Muita gente não conseguia comentar aqui no blogger, lá é bem mais fácil. A cara do blogue tá mais clean, mais aviadado mesmo, mas tá valendo. Não vou tirar esse aqui do ar não, só quando o pessoal já tiver se acostumado. Como são dezenas de milhares de visitas por hora no meu blogue, ele vai ficar por aqui por um bom tempo. Espero que gostem. Ósculos e amplexos.

Ah, o endereço novo é http://euemeuegogrande.wordpress.com.

Você e ela

2007-09-20T23:33:00.000-03:00

Você já falava inglês quando ela nasceu. Você ouve jazz, blues, rock e bossa, e ela cantarola uns pagodinhos, adora o Eminem e curte o tum-ti-tum-ti-tum das raves. Você vai para barzinho, musiquinha ao vivo e amigos tocando um violão. Pra ela, nenhum lugar com menos de cinco mil decibéis é suficientemente bom. Você fala inglês, espanhol e francês, está fazendo mestrado e pensa em fazer uma segunda faculdade. Ela, cursinho pré-vestibular e curso de inglês. Numa roda de amigos, você fala de música, política e arte. Ela pergunta logo o que aconteceu no capítulo de ontem da novela das oito. Quando você a apresenta pra sua mãe, ouve logo: “mas meu filho, você está namorando uma coleguinha do seu irmão?”. O pessoal do trabalho vive te sacaneando, perguntando se você recita músicas da Ivete pra ela. Você lê Tolstoi, Dickens, Proust, Kafka... Ela tem todos os livros do Paulo Coelho, assina a Caras e não perde um livro do tipo “Fulana F. : drogada, prostituída, fodida e vendendo milhões de livros”. Você se preocupa com os prazos do cliente e com o dinheiro que ainda não caiu na sua conta, e ela só pensa na prova de química. Quando você chega na casa dela pra sair, a mãe dela te olha como se estivesse deixando a filha passar um fim de semana com o Michael Jackson em Neverland. Mas você nunca tinha parado pra pensar nisso. E nada disso faz a menor diferença quando ela te olha com aquele olhar de gatinho em pet shop, diz que está cansada e se aninha no seu peito, fechando os olhinhos, suspirando e pedindo cafuné. Nada disso importa...

De grão em grão

2007-09-19T11:31:00.001-03:00

Você não é a mulher da minha vida. Pelo menos, ainda não. Você não foi meu primeiro amor, nem minha primeira namorada, muito menos minha primeira mulher. Não foi amor a primeira vista nem uma paixão que me arrebatou logo de cara. Não estamos juntos por amigos em comum, afinidades de qualquer grau ou por força do destino. Nada místico, nada mágico, nada “sobe trilha com névoa ao fundo e viveram felizes para sempre”. Foi aos poucos. E, também aos poucos, uma menina que não gostava muito de ler, passou a ser a minha leitora número um. E essa leitura fiel, somada a um contato diário via internet foram fazendo isso tudo começar.

Aos poucos você me conquistou como ninguém fez, repito, aos poucos. Paixões arrebatadoras não nos deixam escolha. Não precisam de motivo nem causa. Com você foi aos poucos. E não vou mentir, você tem uma coisa que mulher nenhuma teve: apesar da admiração que você tem por mim – que não cabe aqui discutir se mereço ou não, apesar de achar que não – apesar disso, você me aceita com todos os defeitos de uma maneira que me dá até medo. Chato, brigão, ciumento, cínico, debochado, transbordando humor negro e sarcasmo... Mesmo não sendo nada disso com você, tirando o ciumento... Não é questão de aceitar cegamente, como muita gente faz. A questão é que você entende que ninguém é perfeito, nem você, eu muito menos, e aceita isso. Não fica posando de superior, me corrigindo o tempo todo ou me recriminando. Você reclama quanto tem que reclamar, e fala quando tem que falar, mas sem me achar um estuprador que acabou de sir da cadeira, como várias pessoas fazem...

Queria que as coisas fossem um pouco mais fáceis, você e alguns de vocês sabem do que eu to falando. Queria poder participar mais do seu dia a dia, do seu crescimento constante e dessa fase difícil da sua vida, de escolha profissional e tal. Queria eu ter alguém pra me ajudar, as coisas teriam sido em mais fáceis. E você me escuta quando eu falo sobre coisas que eu já passei, porque você sabe que não falo por mal, falo pra você pegar os atalhos que eu poderia ter pegado e ninguém me mostrou. Com dez anos a menos, você uma maturidade que eu não vou ter em cinquenta anos, e que poucas mulheres com quem já me envolvi tiveram. No sentido de ouvir, de prestar atenção, coisa que eu nunca tive. Sempre me fodi, com muito orgulho, inclusive. Você faz hoje, o que eu aprendi a fazer depois de anos me fodendo. “Só um idiota aprende com os próprios erros. Um sábio aprende com os erros dos outros”. E você ta aprendendo com os meus, que não foram poucos, diga-se de passagem.

É isso. Aos poucos, bailarina, você me trata e gosta de mim de uma maneira que eu achei que só existisse em filme. Sem desespero, sem morrer por isso. Só gostando, admirando e cuidando. E pode ter certeza, bailarina, é mútuo.

Ai,ai...

2007-09-17T20:56:00.000-03:00

Texto velho, mas mais atual do que nunca...

“Um sujeito parado, sozinho, numa esquina, numa noite de chuva e com aspecto feliz. Ou é maluco, ou está apaixonado”. Não me lembro bem de quem é essa frase, mas é sem dúvida uma dessas verdades absolutas, assim como o hidrogênio e a burrice. É, essa frase também não é minha... Originalidade é a arte de saber esconder as fontes, minha senhora. Como? Não,essa também não é minha. Mas vamos ao que interessa, o assunto da frase inicial. O que as pessoas mudam quando estão apaixonadas é uma grandeza! Nego fica simpático, bem humorado, mais calmo, anda na rua rindo sozinho, e tem até quem fique inteligente e passe a gostar de pagode e axé...

Qualquer coisa é motivo pra ficar feliz: se tá sol e de repente começa a chover, e você tá de camisa branca, pasta cheia de papel e sem guarda chuva, você logo levanta a cabeça, olha pro horizonte e fica pensando em o quanto a natureza é bela e imprevisível. Há uma semana atrás você ia estar mandando a natureza pra puta que pariu, por que sempre chove quando você tá sem guarda chuva. Passa um carro em cima de uma poça e te ensopa todo, e você, ao invés de procurar uma pedra e arrebentar o vidro do desgraçado, suspira, sorri e sai chutando a água, se achando o próprio Gene Kelly... No dia anterior você foi dormir às cinco da madrugada trabalhando, e agora, às oito da manhã, toca o diabo do telefone e, ao invés de quebrar o maldito aparelho, arrebentar a tomada e mandar o infeliz pros quintos dos infernos, você atende o sujeito que quer te vender enciclopédia às oito da manhã como se fosse seu amigo de infância, e quando ele lhe dá bom dia, você – que em sã consciência ia fingir que vai comprar o curso só pra encontrar com ele e quebrar a cara dele -, responde prontamente: “É, está um ótimo dia! Não poderia estar melhor!”, compra uma coleção de enciclopédias e ainda indica mais dez amigos que estariam interessadíssimos em comprar enciclopédia às oito da manhã de um sábado de sol. E ainda lhe deseja muito boa sorte e que ele tenha um ótimo dia. E não que ele morra de hemorróidas.

Você não liga pra pisão no pé, empurrão no ônibus nem gente furando fila. Afinal, a vida é tão boa pra ficar se preocupando com essas banalidades... Você senta no ônibus e começa a cantarolar sozinho, sorrindo e batucando no banco da frente. Você escuta uma música numa boate, e se une ao coro dos que cantam com os dedinhos levantados e olhos fechados. Nada te aborrece. Hora extra, vizinho barulhento, a Telemar, nada! Nada consegue te tirar do sério. Você não liga nem pruns malucos chatos e pretensos escritores que ficam enchendo seu saco no seu blogue, fazendo textos tão engraçados quanto dor de dente, tão inteligentes quando redação de “o que você fez nas férias” de curso de inglês de adolescente, e tão empolgantes e interessantes quanto itinerário de elevador. Nem isso te irrita. Nada te irrita. Você é o próprio Dalai Lama. Bom, quase nada. À não ser quando você liga, liga, liga e ela não atende. Aí você levanta, dá um soco no computador, um bico na mesinha de centro, taca uma pedra no pára-brisa do corno que te molhou, mete a porrada no desgraçado que tá querendo furar fila e liga pro palhaço que te ligou às oito da manhã, manda ela pra casa do caralho, e entra nos blogues pra rir dos textos ridículos daquelas bichas enrustidas só pra exercitar seu sadismo. Mas fora, isso, nada, mas nada mesmo, consegue tirar seu bom humor...

Onde eu tava com a cabeça?

2007-09-13T23:07:00.000-03:00

Onde eu tava com a cabeça? Durante todo esse tempo, amigos, depois ficamos, e nem me passou pela cabeça o que tá acontecendo hoje. Eu tinha medo. Medo de você, de mim, dela. Medo de te magoar, te me magoar, de magoar ela, quando ainda restava alguma esperança. Meu Deus, onde eu tava com a cabeça? Desde a primeira vez você gostava de mim de um jeito diferente, e eu, idiota como sempre, fingia que não via. Varria pra debaixo do tapete. A distância, seus amigos, os problemas por causa dela, o medo de ela me querer de volta, tudo isso influenciava.

Aí percebi onde tava com a cabeça: em coisas e razões inventadas, só por medo. Até que decidi engolir o medo. E doeu menos do que eu achava. Seus amigos, os problemas, a distância, nada disso dez diferença quando eu pesei. Você tem o mesmo efeito que o Pedrinho tem sobre mim. Vocês me acham um sujeito tão legal, uma pessoa tão boa, que é foda pra mim não ser assim. E eu não sou. Mas tento ser, mesmo que de leve, pra não decepcionar vocês. Quando você fala pra uma amiga que ela “tem que conhecer o Léo, ele é muuuuito gente boa!!”, além de exagerando demais, você tá me obrigando a ser muito mais legal do que eu sou, e eu quase não sou.

Eu não preciso melhorar, me sinto bem assim. Ninguém é perfeito, e não sou idiota de tentar ser. Eu sou isso aí que todo mundo vê aqui. Mas o medo de decepcionar vocês faz eu me policiar, e pedir desculpas por coisas que eu não fiz a gente que não gosta de mim, ou aguentar certas coisas que algum tempo atrás seriam resolvidas com um bom e velho direto de direita no queixo, e algumas horas de incosciência. E você é uma pessoa normal. Não se acha superior ou moralmente melhor do que eu, nem do que ninguém. Você me acha uma boa pessoa e ponto.

E você gosta de mim sem me julgar, sem tentar me mudar e sem que eu faça nada. Nos vimos meia dúzia de vezes. Nos falamos o dia todo, mas nos vimos pouco. E você gosta de mim do jeito que eu sou. E desse jeito você me ganhou. Eu sou que nem gato de rua: se você tentar me prender e me educar à força, eu fujo. Mas se você me fizer um cafuné e me aceitar do jeito que eu sou, eu posso passar o resto da vida deitado do seu lado no sofá... E ninguém nunca tinha tentado isso antes...

"Qué qué, não qué tem quem qué"

2007-09-12T12:41:00.001-03:00

Eis que surge mais uma musa pro blogue. E novamente, os problemas de sempre. Amigos “preocupados” com a amiguinha estar se relacionando com o próprio profeta de Satã e, por conseguinte, reprovando o que acontece. Já vi esse filme antes. Já vi mais do que Indiana Jones na Seção da Tarde. Nesse caso dos meus novos fãs e leitores aqui do blogue, de DDD 22, parece que além de profeta do cão, eu sou o cara que comia o maníaco do parque na cadeia.

Até aí, tudo bem, democracia, durma-se com um barulho desses, coisa de americano... Mas então, achar, reprovar, não gostar, “se preocupar”, acontece. Não ligo mesmo. O que me chateia, não por mim, mas por chatear a pessoa que está comigo, são os pré-julgamentos. Dessas pessoas que não aprovam e não gostam de mim, nenhuma delas me conhece. Acham que conhecem por causa dos meus textos. Deixo pra elas um poema do Pessoa, no fim do texto.

Então, não me conhecem e já não gostam. Até aí, também tudo bem, nunca comi brócolis e não gosto. No problemo. Mas é aí que vem a parte dos pré-julgamentos. Além de não gostar, agir como se eu não fizesse bem à pessoa em questão, ou como se eu a fizesse algum mal, ou ainda pior, não estar nem aí se faço bem ou mal, e simplesmente não aprovar por ciuminho bobo ou sentimento de “to perdendo a amiga”, é, no mínimo, idiotice. E agir com ela como se ela estivesse errada de estar tentando ser feliz com um sujeito que se preocupa com ela umas duzentas vezes mais do que muita gente que diz que se preocupa, e que além de apaixonado, já tentou por várias vezes, sem sucesso, apaziguar a situação com eles, é, no mínimo, falta de respeito e falta de preocupação com a felicidade da amiga.

É isso. Não costumo desabafar assim, já acham que eu sou veado, se ficar escrevendo assim então, to fodido. Mas nossa história toda, TODO MUNDO sabe quem ta errado. Todo mundo. E todo mundo ta vendo se ela está mal por causa de mim. Se alguém duvida, uma visitinha na nossa página de recados ou nos nossos Nicks pode dirimir qualquer dúvida. E pra quem acha que me conhece totalmente pelo que eu escrevo, pensem duas vezes enquanto lêem esse poema...

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

*Não sou poeta, mas o espírito é o mesmo.

Surpresas da vida, ou, "Que pizza que nada..."

2007-09-10T01:23:00.000-03:00

Texto antigo, escrito como tema de redação. Mas nunca foi tão atual

Há apenas alguns dias atrás, ele gargalharia diante da simples menção da palavra “namoro”. E faria um longo, cínico e cético discurso sobre como as mulheres não prestam, são instáveis e só gostam de homem filho da puta, por isso ele desistira de seguir por essas veredas. E, depois de falar isso, ele olharia pro alto, estalaria os dedos como um açougueiro antes de destrinchar um bezerro, e falaria com a cara mais lavada do mundo, que, daqui pra frente, o tempo máximo que ele passaria com a mesma mulher – tirando a mãe dele e algumas amigas – seriam as oito horas da suíte em promoção no motel da estrada. Pra ele, dali em diante, isso seria mais do que suficiente. E ainda citaria o famoso frasista Charles Pierce: a mulher perfeita é aquela que se transforma em pizza às seis da manhã. E daria um sorriso tão cruel que faria gelar o sangue do próprio Roberto Jefferson. Ficara assim após a última desilusão, e era esse o pensamento recorrente em sua cabeça naquele momento.

Pois eis que – como é de praxe – a vida lhe pregou uma peça: botou no seu caminho a mulher mais meiga, amável, carinhosa e atenciosa na qual ele já havia botado os olhos. E ele, seguindo seus instintos predatórios, foi à caça. Mas como acontece em desenho animado, a caça tinha um canhão de beijos, afagos, cafunés, sorrisos e suspiros à sua espera. E acertou ele em cheio. Sua resistência caíra por terra. Ele não se reconhecia: ele queria estar com ela o tempo todo, queria ela só pra ele já no primeiro dia e, pasmem, com ela as oito horas não seriam suficientes. Aquele rosto angelical, infantil, e ao mesmo tempo sedutor e convidativo havia acabado de vez com seus arroubos machistas. De vez.

Hoje, algumas semanas depois, a eles lhes parece que se conhecem há anos. E ela faz o que ele acharia que nenhuma mulher jamais fosse fazer: o trata como se ele fosse o último frutilly de uva do deserto do Saara. Como se ele fosse – parafraseando a mim mesmo - vinte quilos mais forte, dez centímetros mais altos e tivesse oito dígitos a mais na conta bancária. E a certeza com que ela faz isso o impressiona e o faz se apaixonar mais a cada dia. E agora, enquanto escreve um texto sobre um cara que não queria mais se apaixonar mas levou uma pernada do destino; enquanto ele faz isso, ele pensa que, à uma da manhã de um domingo, ele só quer beijos, abraços e promessas de amor eterno; e pensa que quando ela o abraça e se aninha no seu peito, se sentindo protegida de tudo e de todos, e dizendo que ele é tudo que ela sempre quis, a última coisa que ele precisa – hereticamente discordando de Pierce – é de uma pizza.

A Maria Rita é a mulher da minha vida

2007-09-04T11:48:00.000-03:00

Pois é. É isso. Sem delongas e sem xurumelas. Descobri a mulher da minha vida. Seu nome é Maria Rita Mariano. É, rapaz... Eu ia fazer um parágrafo com mistério, falando que encontrei a mulher da minha vida e tal, enrolando, pra no final desfazer o mistério. Mas eu não podia gastar um parágrafo em um texto sobre a mulher da minha vida. Sem mais delongas, já gastei três linhas. Vamos ao que interessa. Não bastasse ser filha da Elis com o Cesar Camargo Mariano, claro. Ela é a encarnação da mulher Leila Diniz que tanto nos faz falta hoje em dia! É a mulher que não tem medo de amar, se sofrer e sofrer de novo, de perdoar e tentar de novo! Hoje em dia as mulheres com essa onde de independência e tal, tão mais machos que muito macho por aí. A Maria Rita não. Definitivamente não.

A eterna Leila já falou que “…mas, às vezes, dentro da sociedade que a gente vive, é bacaninha você ter um homem do teu lado, nem um homem – viu? – um companheiro, um treco bacana. Alguém que diga: está pegando fogo? Então vamos apagar juntos”. No seu passo, mas com personalidade e talento próprios, não negando aos seus, a nossa (minha, sou ciumento) Maria Rita versa em uma das suas últimas músicas, que “E se voltar te dou café/Pra ele ninar com um cafuné/Pra deixar teu dia mais gostoso”. Ela ama, sofre e, ao contrário das outras mulheres, não fica revoltada e “moderna”, que não precisa de homem, não chora nem nada.

Isso sem falar que uma mulher que além de escrever e sentir isso pode cantar isso tudo pra você! Pra mim, no caso. O que mais falta? Ela tem tudo o que qualquer homem pede em uma mulher, com os opcionais que nenhum homem tem coragem de admitir. E mesmo assim ela não perde o ar independente, de “não vou morrer se você for embora, mas se você ficar vou te amar com todas as minhas forças”. Ao invés do pensamento corrente atual feminino, que nenhum homem é insubstituível. Porra, ninguém é, mas a gente era muito mais feliz quando vocês mentiam pra gente, e nos faziam pensar que nós éramos sim a razão pela qual vocês respiravam! E é o que a Maria Rita faz. Ela não deixa de ser feminina ou independente por isso, pelo contrário!

Então, Maria Rita, é isso. Acabei de descobrir que você é a minha musa inspiradora, meu modelo de mulher, enfim, a mulher Leila Diniz que nós, homens, tanto estamos sentindo falta. E se os homens estiverem se sentindo intimidados, acuados, inferiorizados ou qualquer outra palhaçada metrossexual dessas, não liga não. Estou aqui, sempre em busca de cafuné, café, e alguém que faça meu dia mais gostoso. Até tenho isso tudo hoje em dia, não com a freqüência que eu gostaria, mas tenho. Mas ela não canta bem como você. Ela vai entender, não se sinta culpada. Ela vai entender...

Carta a um camarada distante

2007-09-01T11:12:00.000-03:00

É, camarada... Tamos ficando velhos, seu filho tá crescendo e nossa contagem regressiva só diminui, levando com ela nosso otimismo, nossa paciência e, sobretudo, nossa fé. Não a fé no sobrenatural, nem no divino. Essa nunca tivemos muita. Mas a fé nas pessoas, nas coisas, no mundo, no amor, nas mulheres e, no meu caso, no fluminense ganhar o campeonato. Nossa situação é muito parecida. Ambos solitários, por motivos diferentes. Você, aí, isolado no meio do nada, trabalhando 27 horas por dia. Eu, aqui onde sempre estive, mas mais sozinho do que nunca, e cheio de gente ao redor. É nessas horas que eu queria muito ter um Pedrinho me esperando pra quando eu chegasse em casa puto da vida, ele me chamasse pra brincar de pirata e recarregasse minhas energias pro dia seguinte, ou pra semana seguinte, ou pro mês até.

O machucado que me incomoda, me perdoe a frase má formada, ainda incomoda. Tá quase bom, mas sabe como é, de quando em vez um ponto solta e sangra um pouquinho. Sabe como é, quando não se tem alguém pra reclamar, qualquer dorzinha demora mais a passar. É isso que falta pra passar de uma vez. Mas nada que o tempo não resolva, sempre resolve. As vezes alguma coisa me faz lembrar de repente, mas bem menos do que antes. Você sabe como eu sou idiota com essas coisas. Deve ser alguma coisa que botavam na água do colégio....

No trabalho melhor não podia estar. Aliás, podia, um aumentozinho é sempre bem vindo, mesmo ainda nem tendo recebido meu primeiro salário. Mas eu gosto pra caralho do que eu faço, lá é muito bom. Pelo menos isso. Durante as aulas de matemática ou de Educação Física, nas nossas conversas o futuro se apresentava para nós com muito mais grana e menos complicações. Casar aos trinta, terminar a faculdade aos vinte e poucos. Nenhum de nós se casou aos trinta nem terminou a faculdade aos vinte e poucos. Você, bem antes do que esperava, mas ganhou um belo presente. Tão belo que de vez em quando eu roubo ele pra mim. E eu, bom, eu continuo fazendo besteira pela vida a fora, um dia eu aprendo.

Quando éramos pequenos achávamos que cresceríamos e não saberíamos fazer nada, e teríamos que fazer uma faculdade genérica qualquer só pra garantir o sustento da família. Hoje descobrimos, mais eu do que você, o que sabemos fazer, e muito bem. Nao quis dizer que eu faço melhor que você só que eu tenho menos dúvidas. Eu tenho um talento bem maior do que achava que teria quando era adolescente cuspindo nos pombos no colégio. Só que nessa época, na nossa cabeça simplória de quem achava que ia mudar o mundo, talento era diretamente proporcional a grana. Pois é, camarada, mas não é. No meu caso, o que ainda me mantém escrevendo, resta saber até quando, é a meia dúzia de comentários em cada texto desse blogue.

E você. Trabalhando na outra ponta do país, enfurnado aí sem internet, telefone, porra nenhuma. De um modo sutil, ambos invejamos a situação ruim do outro. Eu invejo sua solidão forçada e tranquila em um lugar novo, e você inveja o “caminho” que eu to fazendo na carreira. Só que a solidão não é tão legal a ssim, e parece que peguei o caminho errado uns mil quilômetros atrás. E já tá tarde pra voltar, camarada. E você, por mais que seja legal conhecer um lugar novo e por conta própria, ficar long do seu filho não lhe é nada agradável. Pra mim já não seria, imagina pra você.

Mas sabe o pior disso tudo? É que há quinze anos, durante o recreio ou durante as tardes na sua casa jogando RPG, tínhamos uma fé tola e adolescente de que tudo ia dar certo. E hoje, mesmo sabendo que não deu, ainda temos um pouco dessa fé idiota e infantil. E não tenho medo de falar por você, camarada. E é isso que ainda nos mantém aqui, escrevendo, com saudade deo filho, tentando e tentando e se fodendo, pra uma hora poder dizer “nós éramos foda! Sabíamos que ia dar certo”.

Abraços e boa sorte aí pra você, e aqui pra mim. Se acreditássemos em Deus, ia falar “seja o que Deus quiser”. Sempre em frente, e como diria o anarquista John Serzan, “Ou luta ou se cala. Não é tempo de queixas”.

Abraços,

Léo.

Romana Legio Omnia Vincit.

É bonito ser feio

2007-08-29T23:21:00.000-03:00

Voltando do trabalho ainda há pouco, vinha conversando pra distrair a longa jornada até a minha casa. Tinha umas meninas muito bonitas no ônibus, e comçamos a pensar na grande injustiça desse mundo cão. Quando elas chegavam perto das pessoas, quando era homem, logo o sujeito se ajeitava no banco do ônibus pra ela sentar, faltava lamber o assento. Mas quando era uma mulher feia, o sujeito resmungava e fingia que tava dormindo. Esse mundo é realmente muito injusto com as pessoas, digamos, menos favorecidas esteticamente.

Então, começamos, o Lufe e eu, a divagar. Se um dia um de nós dois for Governador ou Presidente, isso vai acabar. Vamos fazer a sociedade um lugar bem mais justo e menos desigual. Seguinte: cobraremos imposto sobre a feiúra. É, imposto. Em níveis: normal, feio, muito feio e “volta pro inferno, Satanás!”. Dependendo do grau da feiúra, se pagará mais ou menos imposto. Mas aí você questiona: mas isso não vai resolver nada pra eles, vai é piorar! Que nada. Não termina por aí.

Esse dinheiro arrecadado financiará os pilares para uma sociedade mais justa! Haverá, po exemplo, cota para feios nas Universidades e nas empresas. Carros adaptados para feios, mais baratos, sem espelhos internos. Feios terão passe livre nos ônibus e preferência nas filas em geral, atrás apenas das grávidas e dos idosos. O governo subsidiará bolsas de estudos no exterior para os feios. Esse ponto, aliás, é até de utilidade pública...

Pessoas bonitas que se casarem com feias terão benefícios fiscais. Assim como as empresas que mantiverem em seus quadros de funcionários mais de 20% de funcionários feios. Mais de 20%, tais emrpesas seriam interditadas pela vigilância sanitária. Haverá também a bolsa-feio: uma pessoa que namorar com um feio receberá, enquanto durar o relacionamento, uma ajuda de custo de acordo com o grau de feiúra do parceiro. Assim como em profissões como modelo, ator e destaque do dia no Mc Donalds a beleza é fundamental, os feios terão rpeferências em carreiras que exijam mais inteligência e estudo, como escritor, médico ou atendente de telemarketing.

É ou não uma boa plataforma de governo? Todos saem ganhando, os feios e os bonitos. Não é preconceito, pelo contrário. É a luta do povo contra a injustiça e a discriminação! Ah, esqueci de falar, o Governador ou o Presidente estão isentos de imposto, mas as mulheres que mantiverem relações com eles ganharão uma bolsa-feio 350% maior do que as que namorarem cidadãos comuns...

Post chupado(!)

2007-08-29T01:10:00.000-03:00

Bom, esse post vai ser a reprodução de um texto de um sujeito que escreve pra caralho, e que conseguiu, nesse texto, não só me matar de inveja, mas também representar exatamente o que eu penso no momento. O blogue dele é o Pensar enlouquece. Pense nisso. Inagaki, se você passar por aqui, espero que não ligue de ver seu texto por aqui. Do caralho o texto. Abraços a você e a todos. Segue.

"Amor

O amor é presença perene no coração. Há ocasiões em que dói, como se o coração fosse comprimido pela mão da ausência. Mas o fato é que o amor é acalanto. É a certeza de que existe alguma coisa além da fugacidade deste mundo, que seja capaz de perpassar o pó do qual viemos e ao qual voltaremos. O amor é chama que se retroalimenta. Pois as pessoas que amamos permanecem em nossas lembranças. E a cada instante em que evocamos um certo sorriso, um gesto de carinho ou o gosto ensolarado de uma tarde compartilhada de felicidade, elas tornam-se mais vivas ainda dentro de nós.

A vida é tigre indomado. Haverá dias em que sucumbiremos à tristeza, às lágrimas que estrelam os olhos. Afinal de contas, sangrar é inevitável e faz parte de nossa condição humana. Mas o que dizer quando sabemo-nos impotentes diante do sofrimento alheio? Como bem escreveu Cynthia Feitosa: "amar é rezar por quem você ama, mesmo sem ter religião". Posso dizer que este post é, pois, uma prece por todas as pessoas que me são valiosas. Que não lhes falte amor, essa força que não nos deixa esmorecer, que faz com que sejamos capazes de extrair do desamparo a esperança, luz inquieta que nos sorri nos dias mais enevoados."

É isso. apesar de não acreditar em Deus, rezo por quem eu amo. Os textos aí embaixo dizem tudo. Rezo por quem eu amo e cuido. Mas se der errado, como diria o filósofo, paz, amor e porrada se preciso for...

Arrogância é algo que deve ser conquistado

2007-08-26T15:39:00.000-03:00

Eu sou redator publicitário. Bom, pelo menos eu sou pago pra isso. E muito se fala no meio(!) e fora do meio(?) sobre o famigerado ego de publicitário. É um assunto recorrente, e há muito deixou de ser uma brincadeira de coxia pra ser tornar uma verdade universal, praticamente unidade de medida. “Nossa, os peitos dela são maiores do que ego de publicitário” ou “se ego pagasse imposto publicitário pagava a dívida externa do Brasil em dois meses. E isso só dos estagiários...”. Sou obrigado a concordar que alguns publicitários figurões que tem por aí contribuíram muito pra sedimentar essa imagem. Parecem ex-BBB: não podem ver uma câmera que dão logo tchauzinho.

Mas agora, sem corporativismo nenhum – até porque seria meio paradoxal – vou levantar uma bola que nunca foi levantada: o ego de escritor. Tem todo aquele charme de atormentado, de tímido, mas raros são os tímidos de verdade. O único que conheço é o Veríssimo. Filho. O escritor, pra começar, já se acha bom por que acha que as pessoas merecem ler o que ele escreve, e por isso ele escreve. Já o publicitário, por mais que se ache muito bom, faz o que lhe é pedido. Não faz o que acha que as pessoas querem ou precisam ver ou ler.

Outra: o escritor é seu próprio chefe. Só para de escrever quando acha que está bom. Quando ele mesmo acha que está bom. Não quando o chefe ou o cliente diz que está bom. Ele mesmo julga bom o que ele escreveu. Geralmente ele acha genial, mas faz charminho pra ganhar elogio. Não que eu faça isso, claro. Só ouvi falar... Isso sem falar que a maioria – dos que eu conheço pelo menos – exercita o próprio ego relendo seus textos dia após dia, morrendo de rir e achando todos eles “muito bons!”. Ouvi rumores sobre isso...

Bom, e quem é os dois, como eu, por exemplo? Publicitário e escritor. Haja piadinha sobre ego inflado e olhares de “nossa, ele se acha...”. Mas eu resisto e sigo o caminho da serenidade de espírito, da humildade e da modestia. E da mentira, de vez em quando. Como? Modéstia tem acento? Desculpa, é que eu não to acostumado a usar essa palavra...

Oquêi, você venceu: eu sou um canalha.

2007-08-25T02:32:00.000-03:00

Oquêi, você me pegou no pulo. Não tenho o que dizer, batom na cueca, boca na botija. Não vou negar. Chega de mentira. É isso, paciência. O que você á sabia, agora vai ouvir da minha boca: eu sou um canalha. É, canalha. Quer que soletre? CA-NA-LHA. Desculpa se eu não sou como seus amigos, que não mentem, nunca traíram, não enganam ninguém, são românticos o tempo todo, nunca passam dos limites e são poços de sensibilidade. Nem como os namorados das suas amigas, que não falam besteira na frente das pessoas, nem palavrão nem olham pras namoradas como se fossem tirar a roupa delas ali mesmo, na ante sala do dentista.

Desculpa se as vezes eu olho pra você e não consigo enxergar as roupas, ou se de vez em quando, quando brigamos, eu nem rpesto atenção por to olhando pro seu decote sensacional, e quando você caba de falar, minhas mãos sobem que nem mão de criança pra pegar o gatinho do colo da vovó, como se você nem tivesse falado nada. Desculpa se admito que, na primeira vez que ficamos, foi só por que você é linda, ou muito gostosa, mesmo que depois esse motivo tenha se tornado apenas um comvenente complemento. Não tenho visão de raios-x como seus amigos, que dizem que não ficam pela beleza nem da primeira vez.

Desculpa se falo que seus amigos babacas são babacas, e que meu sonho é chutar seu cachorro maldito, e não fico dando sorrisinhos amaerlos pra eles. Desculpa se, quando falo que to com saudade, falo que sinto muita falta do seu corpo também, e faço aquele gesto clássico com as mãos abertas na frente do peito viradas pro alto, sinalizando do que exatamente eu estou falando. Não me arrependo por falar que quero ver o jogo, não o especial Leonardo Di Caprio na TV a cabo, ou que preferia ir no paintball do que na exposição de orquídeas que você quer ia há meses.

Como você pôde ver, não sou perfeito, ao contrário de todos os outros homens que você conhece, e que todas as mulheres que você conhece namoram ou conhecem também. Sou assim: sinto falta da sua bunda, não atendo ninguém na hora do jogo e sempre escrevo alguma coisa bem apelativa quando você briga comigo, só pra baixar sua guarda e eu poder continuar olhando pros seus peitos. Mas como disse o sábio capitão Jack Sparrow, “sou um homem desonesto. E veja, você pode sempre confiar que um homem desonesto será desonesto. É dos homens honestos que você deve se precaver, porque nunca se sabe quando eles farão algo realmente estúpido.”

Eu não te prometi um mar de rosas, mas qual o endereço pra entrega?, ou, Como ser brega em 63 linhas com muito orgulho!

2007-08-20T11:40:00.000-03:00

Na sua coluna de hoje de manhã, o colunista Joaquim Ferreira dos Santos citou em um momento, uma pergunta que ele fez há muitos anos ao Mestre do romantismo escrachado e desesperado, Nelson Gonçalves. Inquirido sobre qual era o sentido de todas aquelas canções, o Mestre lascou de bate pronto que “cada nota, cada trêmulo do gogó, cada pigarro”, nas palavras do Joaquim, era sempre em prol da busca desesperada de que alguma pequena para sempre dormisse ao seu lado.

Ele resumiu o pensamento de milhares de sujeitos que, em uníssono, pensam dessa forma. São os que chamarei de agora em diante de “Machos Neo-Românticos”. MNR, pra facilitar. São os que ainda mantém vivo o legado de nomes como Waldick Soriano, Nelson Gonçalves e Odair José? Brega, diriam vocês. Não se deixem levar pela pequeneza desses estereótipos que envenenam a sociedade contemporânea, como o dos metrosexuais ou o dos Emos. Cada um na sua, mas com alguma coisa em comum. Enquadram-se nessa categoria não só cantores, mas escritores e poetas que ainda fomentam o romantismo “volta pra mim ou me mato com uma overdose de Doril”. Admito sem pudor ou medo: sou um MNR. Dos piores. Ou dos melhores, entendam como quiserem.

Pois bem, voltando ao primeiro parágrafo, o objetivo que cada linha, cada estrofe, cada grito abafado ou cada ameaça de largar tudo se ela não votar é, no fundo, o mesmo que movia o saudoso Nelson: a busca desesperada de que uma pequena para sempre durma ao nosso lado. Ou embaixo, em cima, meio na diagonal, sem preconceitos. Mas tal situação é uma coisa muito mais, digamos, abrangente do que só isso. Tachados de safados, infiéis e mulherengos, freqüentemente somos acusado de sermos falsos românticos devido à freqüente rotatividade de musas em nossas mentes, corações e penas. A verdade é que nós, MNR, temos um coração grande e vagabundo, mais carente que filhote de hamster em pet-shop de subúrbio. Qualquer cafuné a gente apaixona e já escreve uma música, ou poema e bota um blogue no ar. E já quer morrer se ela não nos atender no dia seguinte.

A tarefa de conquistar um MNR e obter dele exclusividade não é das mais árduas, apesar de não acometer muitas mulheres em sã consciência. As normais preferem os galãs tradicionais: instrutores de mergulho, empresários promissores do ramo de informática etc. Somos mendigos da atenção, pedintes do beijo na testa com cafuné na nuca, perseguidores do cochilo aninhado no peito. Qualquer mulher que se ponha entre os nossos braços por um curto período terá a certeza de que ela é a mulher da nossa vida. Mas não fazemos por mal! Não, não! Naquele momento ela é a mulher da nossa vida, é tudo o que queremos, é a pequena que queremos que durma do nosso lado para todo o sempre. Mesmo que esse todo o sempre só dure até a hora do trabalho de manhã, ou até a hora da próxima pequena chegar para ficar ao nosso lado para todo o sempre. Não fazemos por mal.

Pior é explicar depois que as três últimas coisas que você escreveu na semana passada sobre aquela mulher maravilhosa que você quer pra sempre, na verdade são sobre três mulheres maravilhosas que você quer pra sempre, mas que ainda tem um texto pra uma quarta sendo feito, e pra quinta você mandou uma caixa de chocolates, por que ela não é muito chegada e leitura. Mas era tudo verdade! Cada linha, cada palavra, cada foto de fundo com uma rosa e uma carta manchada com lágrimas. Não somos calhordas, safardanas ou mequetrefes. Tudo isso que fazemos é, seguindo os passos do mestre, em busca de uma pequena que nos brinde com a sua companhia para todo o sempre, nas noites frias e solitárias. O problema é que as noites frias são muitas, e a enorme profusão de idéia que ocorre em nossos cérebros escravos do coração não nos deixa em paz, fazendo com que nos entreguemos ao primeiro olhar terno que nos é lançado. O problema é que ela sempre nos troca por algum instrutor de mergulho ou por algum empresário promissor do ramo de informática. E se não nos troca, e comete a sandice de nos amar incondicionalmente, nossa inspiração passa a não ser mais a mesma, e como ficamos? É nesse ponto que um MNR passa o bastão à nova geração, tendo encontrado alento e pés juntos na noite fria com marshmallow e “nove e meia semanas de amor” no DVD, como fizeram os mestres. Mas enquanto isso não acontece, brincamos na rodinha e fazemos cara de pidão na grade da gaiola, pra ver se alguém para e entra na pet shop pra nos fazer um agrado...

A mais justa homengem do mundo, ou, "Vai ser burro assim na puta queo pariu!"

2007-08-14T01:28:00.001-03:00

Em qualquer contato, de qualquer de qualquer tipo, em qualquer lugar que você tiver com essa menina cujo sorriso não cabe no próprio rosto, a primeira coisa que você vai perceber, antes das pernas grossas por baixo da saia curta, e antes dos pezinhos abertos de bailarina, não tenha dúvida, é a alegria contagiante, e as vezes até irritante, dessa criatura. Até triste essa garota é alegre. Pra arrancar o sorriso da fuça dela só com alicate.

O que quer que você fale ou faça, ela vai ter sempre alguma coisa alegre e animada pra te tirar do baixo astral. E acredite experiência própria: ela consegue. Bonita e simpática, não tem marmanjo que não preste atenção no seu jeito moleca de menininha que tá vindo da escola depois da aula de geografia. Meio desligada, espivitada e sempre falando, rindo ou gesticulando, vê-la quieta é um milagre. E pra mim pelo menos, isso é adorável, é sempre uma carga de energia praqueles dias que a vida dá umas bifas nos cornos da gente.

Uma amiga não tão nova nova, mais virtual do que outra coisa, mas definitivamente uma pessoa sensacional, que é sempre maravilhoso ter por perto, daquelas que eu venho correndo pra casa correndo só pra falar com ela. Que apesar de todos os meus defeitos, e não são poucos, ela me acha legal, muito legal por sinal. É ela que eu quero ter por perto pra chorar, pra rir, pra contar piada ou pra desabafar.

Não dá pra ficar um dia sem falar com essa bailarina linda. Ela me ajudou a superar um dos momentos mais difíceis que eu já passei, e nem sabe disso. Por essa bochechuda eu faria qualquer coisa, ela merece. Só não merece muito o que eu fiz nos últimos dias. E eu entenderia se ela me xingasse, me mandasse pra puta que pariu e me quebrasse a cara. Mas ela não faz. Ela entende. Ela sempre entende. E isso só piora as coisas. Ela não entende que eu não sou nada do que ela pensa. Ela entende que eu a fiz sofrer, e o pior, ainda fica triste por eu estar triste por ter feito isso! Se todas as mulheres fossem como essa menina, eu seria o sujeito mais feliz do mundo. Mas ainda bem pra ela, que nem todos os homens são como eu...

Toma lá não dá cá

2007-08-07T23:18:00.000-03:00

Outro dia fiz um texto reclamando que as profissões que exigem talento não são valorizadas, que só se valoriza uma profissão se o cara estudar duzentos anos, essa boiolagem toda. Pois bem, me arrependi. Devia ter estudado e ter sido médico, advogado ou político.

Fiquem calmos, não precisa chorar, não vou parar de escrever aqui não. Era só uma divagação. Pelo seguinte motivo: desde que passei a viver de escrever, escrever o que quer que seja, não tenho sosego. Anteontem um amigo perguntou se eu já tinha tentado escrever música, pra eu fazer uma pra ele. Entrou ontem de novo e "e aí, fez AS músicas?". No plural. Ele queria "só umas cinco" músicas. Pro dia seguinte. Isso sem falar em gente que me pede depoimento pro orkut, texto pro blogue, até carta pro NAMORADO já me pediram. "Vai, você é profissional, finge que você é mulher."

Eu mereço. Se eu fosse médico, duvido que eu ia ouvir "cara, to com uma dorzinha aqui. Acho que é apêndice. Você tem um bisturi aí no bolso?". Ou se fosse advogado, "cara, minha ex ta namorando. To pensando em dar um tiro nos cornos do filho da puta, tem como você me arrumar um habeas corpus no dia seguinte só pra eu poder fugir do país no dia seguinte?", se eu fosse advogado. Ou se fosse político ninguém ia me pedir tijolo, emprego ou vantagem em licitação de conta do governo.

As pessoas acham que por que eu escrevo eu posso fazer isso em qualquer lugar a qualquer hora. Até posso, mas desde que seja por uma causa nobre, tipo impressionar uma gostosa ou alguma coisa assim. Vou passar a falar que eu sou proctologista ou ex-presidiário. Se bem que mesmo assim vãoa ter uns malucos querendo pedir alguma coisa. Mas no fundo eu gosto, eu até faço, quando não tenho que fingir que sou mulher, claro. Só que a volta é triste, se algum de vocês aí for médico ou stripper, é bom se preperar pra quando eu resolver tirar vantagem disso...

Capitalismo utópico

2007-08-02T19:55:00.000-03:00

- Quer dizer que você faria um comercial de cigarros ou cerveja? Ou um filme violento, que não acrescente nada?

- Claro.

- Hmpf.

- Por que? Qual o problema? Se tão pagando, eu tenho que fazer!

- Claro que não. É errado. Pessoas morrem de câncer e cirrose, por causa de gente como você!

- Peraí, por causa de gente como eu? Eu faço filme e propaganda, não faço cerveja nem cigarro. Nem obrigo ninguém a comprar. Só faço propaganda. Só isso.

- Você é responsável, você faz elas comprarem!

- Faço? Quer dizer que se eu faço um comercial de camisinha, toda vez quem alguém tiver fazendo sexo vai mandar “Ohhh Léééo!! Essa foi pra você, amigão!!!”?

- Você é ridículo.

- ...

- Você convence gente a beber e a fumar, e depois elas morrem e batem de carro e matam pessoas por sua culpa.

- E a transar, não esqueça. E elas gosam e fazem filhos também por minha culpa.

- Cala a boca, merda! Você convence as pessoas a beber e fumar, crianças, adolescentes, e não fica culpado?

- Culpado? Pelo amor de Deus! Quer dizer que eu tenho esse poder todo? Se afasta um pouquinho então. (Gritando) EI, MULHERES!! EU TO AQUI! SOU BONITO, CHARMOSO, INTELIGENTE, E QUERO QUE TODAS VOCÊS VENHAM AQUI AGORA E ME DÊEM. AGORA! MAS FAÇAM FILA, POR FAVOR, TEM PRA TODAS! (cínico). Ué, não funcionou por que?

- Idiota! O que eu to fazendo aqui com você?

- Que tal, se divertindo?

- Com um cara que mata gente de câncer e causa acidentes nas estradas?

- Olha, chega muito perto não, que do jeito que a coisa anda, se você engravidar vai acabar sobrando pra mim também.

- E além de tudo não leva o sofrimento alheio a sério...

- Claro que eu levo. Também levo a sério uma coisa chamada Livre-arbítrio. Bebe quem quer, fuma quem quer, e pronto.

- Nossa, que capitalista.

- Tá bom, falou a bolchevique agora. Não to vendo suas roupas de saco de batata, Capitão Planeta...

- Mas eu sou consciente.

- Consciente de que nós estamos entrando pra ver Harry Potter, comer pipocas por quase vinte pratas e tomar coca cola. Não me parece nada capitalista isso.

- Eu faço o que posso.

- Encher o saco de gente normal.

- ...

- A propósito, você faz o que?

- Sou estilista.

- ....

E você que é feio?

2007-07-28T19:20:00.000-03:00

Muita gente reclama que no Brasil artista não tem vez, e esse papo todo. Dizem que a culpa é do governo, das grandes empresas, do escambau. Mas a culpa, em grande parte, é também da sociedade. Eu sei que já me acham metido e coisa e tal, mas tenho que falar. A sociedade brasileira – digo brasileira por que lá fora parece que o problema é bem menor – acostumou as criancinhas na escola de que talento não existe, inspiração é coisa de fresco, e que dom é coisa de quem não sabe fazer nada da vida e quer viver cantando, desenhando ou escrevendo. Dizem que se você passar quinze anos na escola, mais cinco na faculdade, mais uns quatro em uma especialização, você vai se dar bem, mesmo que não tenha talento pra porra nenhuma na vida.

E assim as crianças crescem, fazendo isso tudo – nada contra o estudo, que fique claro. Eu mesmo faço faculdade e gosto de estudar assuntos que me competem. Pois então, hoje em dia, as pessoas acham que é válido você encher a boca pra falar que é um bom advogado(?), bom engenheiro ou um bom médico. Afinal, você passou anos com a bunda sentada na cadeira aprendendo aquilo, então, mesmo que você não tenha talento, você, até prova em contrário, é um bom profissional. Mas se você é pintor, escritor ou de alguma área artística, ai de você se abrir a boca para se proclamar um bom profissional. Ta ferrado, vão te chamar de arrogante, metido etc.

Se um sujeito se gaba de ter passado a vida inteira estudando aquela bosta e de ser um bom profissional, por que você, escritor, não pode se gabar de ser um bom profissional? Simples: por que qualquer um pode sentar o rabo lá e virar arquiteto, fisioterapeuta ou matemático. Mas e escritor ou músico? Só estudar resolve? Não, não resolve. E como você ousa ser bem sucedido em uma carreira onde não basta só estudar pra se dar bem? Por isso essa falsa humildade dos publicitários, escritores e afins, sempre se achando "mais ou menos", quando sabem que são bons. Se fossem químicos, iam encher a boca pra falar que são ótimos químicos. Quando me perguntam o que eu faço, falo que sou roteirista. "E você escreve bem?". Escrevo. Lá vem aquele olhar de "Taquilpariu, tá se achando...". Quer dizer que se eu fosse cirurgião ia poder dizer que minha ponte de safena é uma maravilha?
E isso faz com que as pessoas tenham vergonha de dizer que são competentes no que fazem. Medo de ficar tachado de metido. Por isso, você, publicitário, escritor, pintor, cantor, músico, ou Presidente do Senado, não tenha medo de expor seu talento e se auto-proclamar um bom profissional. Admita que você canta, pinta, escreve, compõe ou mente bem. Talento é talento, durma-se com um barulho desses. Mas não se sinta mal: você faz diferença. Todo ano as faculdades vomitam milhões de novos engenheiros, arquitetos, químicos, físicos, médicos, advogados etc. E todos eles, se ao menos se dedicarem aos estudos, vão ser bons profissionais. E escritor? Cantor, pintor, músico etc? É fácil assim encontrar alguém com talento? Quem tem talento pode estudar, mas quem estuda pode "aprender" talento? É que nem a história da mulher que fala pro cara que ele é gordo. E ele responde "mas eu posso emagrecer, pior você que é feia". Então, emagrecer todo mundo pode, mas e ficar bonito?

Homenagem à pessoa que eu mais amo NO MUNDO. (Antes até de mim mesmo)

2007-07-24T15:42:00.000-03:00

"Se a rosa tivesse outro nome, teria o mesmo perfume?". Frasesinha batida de Romeu e Julieta. Sim, teria o mesmo perfume. Pois bem. Esse moleque aí em cima não é meu filho. Nem parente de sangue ele é. E também, oficialmente, não é meu afilhado. Vai entender. Ser filho de um idiota com um melhor amigo imbecil dá nessas cretinices... Mas, enfim. Ele não é nada disso que eu falei. Mas é meu sobrinho. Por queo pai dele é meu irmão. Não de sangue, por que se fosse de sangu eseria culpa só do destino. Mas irmão de alma, de escolha. Irmão que briga, xinga e come toda a comida da geladeira do outro. Mas então, esse moleque. Esse moleque é hoje, junto com o fluminense, meu playstation II e meus dois monitores, a coisa mais importante naminha vida. Esse moleque com cara de safado e falsa criança boazinha mudou a minha vida. Me fez ver que vale a pena se fuder de trabalhar, ganhar mal, fuder o estômago, o coração e a cachola, se quando chegarem casa ele estiver lá, te esperando pra dormir. O Pablo é um cara de muita sorte de ter isso.
Ele é inteligente, genial, pra ser mais preciso, alegre, simpático, charmoso, bom caráter, enfim, tudo o que eu queria que meu filho fosse. Até nos defeitos esse nanico é foda!Ele é super ativo, fala alto, não para quieto, fala palavrão, faz safadeza com os outros... Quem me conhece sabe: apesar de não ser meu filho (já falei pro Pablo, pai é quem cria...), esse moleque é o que eu era, há vinte anos! E ele me trata como se eu fosse um sujeito legal de verdade. Ele não sabe de nada, da vida, as pessoas, de nada... E é a melhor sensação do mundo ganhar um "Poxa, tio! Você sumiu, tava com saudade", e um abraço apertado, e depois o bico na canela e "vamos brincar de pirata?? Mas não pode me matar!". Eu esqueço as contas, as mulheres complicadas da minha vida, esqueço meu joelho doendo, meusalário de bosta e que amanhã vou ter que acordar cedo.
Esse moleque me faz manter a porra da cabeça no lugar antes de fazer merda, e pensar que “Ei, e se o Pedrinho me visse fazendo isso?”. Aí eu não faço. Eu sou uma pessoa muito melhor por causa dele. Por que ele me tem como exemplo junto com o pai dele. Exemplo de mau exemplo, mas tem. Eu arroto alto, ele arrota alto. Eu olho pra mulher na rua, ele olha pra mulher na rua sem nem saber por que. Não posso decepcionar esse moleque! Eu quero que ele cresça e seja como eu e o Pablo somos. Mais como o Pablo, claro. E que ele nos tenha sempre por perto, o Pablo pra ensinar coisa séria, e eu pra ensinar besteira, por que é disso que criança gosta. E é disso que eu gosto também.
Enfim, Pedrinho, parabéns, e Tio Cabide te ama, moleque. Mais do que já ame qualquer mulher na minha vida, mais do que qualquer videogame que já tive, mais do que o flumin... eer, quer dizer... é isso! Te amo muito! E você vai ser pra sempre o sobrinho preferido, o abraço mais gostoso, o beijo mais reconfortante e o único que pode me bater e manter os dentes dentro da boca... Beijo, moleque. Espero que quando você tiver a minha idade, a gente leia isso juntos, e você fale “porra, tu escrevia mal, hein! Eu faço muito melhor”. Você é o único no mundo, junto com seu pai, que eu torço pra que me supere em tudo. Beijo, moleque.

Eu me amo, eu me adoro, não posso mais viver sem mim!

2007-07-23T17:08:00.001-03:00

Você é feliz? Ultimamente eu admito: tenho estado com sorrisos tão largos e piadinhas tão infames que alguém pode até achar que fiquei rico, ou que to comendo a Luana Piovanni. Não fiquei rico, e eu e a Luana somos só amigos, ela vai falar tudo na coletiva. Brincadeiras a parte, to feliz mesmo. O que faz um homem feliz? Uma mulher e dinheiro. E ponto. Pois então. Eu ganho uma miséria e não to comendo ninguém. Não reiteradamente. Não tenho ninguém pra me levar café de manhã, nem pra me escrever cartas de amor. Meu salário mal dá pra pagar as contas, e eu nem tenho carro. Então por que a felicidade? Simples. Por que eu tenho feito coisas que eu gosto. E que me deixam feliz.
Tenho conhecido uma pá de gente sensacional, lugares fantásticos que me cativaram tanto que to até pensando em virar mineiro honorário, e tenho resgatado antigas amizades e relacionamentos com pessoas que eu achava que me detestavam. Descobri que elas só me acham babaca, e meio metido... Antes eu achava que a felicidade vinha ou de ser rico, ou de ter alguém ao seu lado. Não é bem assim. Se tiver um dos dois, melhor, mas não tenho, e que saber, to feliz pra caralho! Como poucas vezes eu estive.
A melhor parte de ser feliz sozinho é não ter aquele medo recorrente que todos os amantes têm de ser abandonado. Quem vai me abandonar? Eu mesmo? Não, eu me amo demais pra isso. Isso sem falar que eu faço o que quero, a hora que quero, com quem eu quero, e o mais importante: SE eu quero. Conheço mulheres maravilhosas, e se quiser dar em cima delas dou, se não quiser não dou, e se não der, foda-se, amanhã é outro dia.
Descobri que a única pessoa no mundo sem a qual não consigo viver sou eu. A única. Tem mais algumas pessoas que me fariam muito triste se saíssem da minha vida, sem elas talvez minha vida ficasse muito ruim mesmo, mas nenhuma delas é uma mulher, no sentido romântico do termo. Meu sobrinho, alguns amigos, poucos parentes, meu videogame, não são muitas... Atrelar sua felicidade à outra pessoa é um erro que já cometi muitas vezes, mas parece que dessa eu aprendi. Foi um baque perder uma pessoa que durante um ano e meio foi apaixonada por mim, e um dia acordou e viu que não era bem aquilo. Eu pelo menos nunca vou acordar e não me amar mais. Descobri, nesse meio tempo, que nem todo mundo me acha babaca e me quer à pelo menos um quilômetro de distância. Não tenho que ter medo de “Oh, meu Deus, nunca mais ninguém vai me amar!”. Se não amar, dane-se, mas tem gente que gosta de mim por aí. Deve ter, o anúncio que eu botei no jornal em janeiro já deve estar fazendo efeito... Gosto de muitas pessoas, ainda vou amar algumas mulheres, eu sei, mas também sei que a minha felicidade só vai depender de uma pessoa daqui pra frente: o entregador da playboy.

Inté

2007-07-18T10:50:00.000-03:00

Bom, pessoal, to partindo praBelzonte hoje, e só volto no sábado. Morram de saudade. Enquanto isso, leiam os posts antigos, é sempre bom. Ósculos e Anplexos.

Da série: as mulheres da minha vida ou Esse é pra você!!

2007-07-15T02:14:00.001-03:00

Antes que eu me esqueça, eu te odeio. São uma e meia da porra da manhã, e eu nunca senti tanta raiva de alguém na minha vid ainteira. E sinto mais ainda por, depois disso tudo, estar escrevendo essa merda. E sim!, você tava certa, eu queria sim que você sofresse por termos terminado uma coisa que nunca tivemos, e sim!, eu queria que você estivesse sofrendo! Mas não pelo prazer de te ver sofrer, e sim por que se você me pedisse, eu voltava na mesma hora, e esqueia as horas de conversas que tivemos sobre nós, e tudo o que eu fiz e o que você fez para que tudo terminasse bem. Por que eu não quero que essa droga termine! Não importa se eu fiquei com ela, não importa se você não liga, não importa nada!

Em quase dez anos disso, pela primeira vez vi você se deixar levar, admitir que não era só o que você achava que era. E dois dias depois você que aquilo foi um “lapso”? que aquilo não era você? Quer saber? Você nunca foi tanto você quanto naquele dia! Se fosse só o que você achava que era, não teriam os cafunés, as conversas sobre assuntos delicados e as horas ao telefone por semana. E agora, você tá dormindo, rindo do meu ataque de umas horas atrás, e eu aqui, te escrevendo essa bosta.

Você é uma das pessoas que mais gosto de conversar. Nunca falta assunto, nós nunca concordamos, e, até essa semana, sempre foi tudo tão leve, tão prazeroso e sem rusgas. Sem culpas, sem fingimentos adolescentes ou falsas crises pseudo-maduras. Sem meias palavras, sem meios atos, sem meias vontades. E eu esperava, sinceramente, que uma hora os desencontros iam acabar, e tudo ia ser resolver, e poderíamos ficar juntos por mais de trinta minutos uma vez na vida. Juro que eu tinha. Mas depois da atitude que você tomou essa semana, e você sabe do que eu estou falando, perdi as esperanças. Tamanho desapego só me fez acreditar que o que você queria era mesmo o que tínhamos. Não mais, talvez menos, talvez em outras circunstâncias. Mas não mais. E perdi tanto as esperanças que fiz o que, dias atrás, tinha certeza que não faria.

Te conheço, e sei que nesse ponto, você tá rindo, achando que me arrependi e pensei rápido em uma desculpa. Mas não, nem me arrependi, nem é desculpa. Você sabe o que eu queria, sabe o quanto eu teria esperado, e sabe o quanto eu estava disposto a correr o risco de esperar em vão. Ao menos eu teria escolha. Por que você foi a minha quarta namorada. A que eu nunca namorei. Mas que já passou mais tempo comigo do que algumas delas. Você é a pausa na minha resposta, quando perguntam “com quantas mulheres você já namorou?”. Ou a confusão na minha mente pra pergunta sem resposta “quantas mulheres eu amei na minha vida?”.

É isso. Juro que esse texto tava aberto há semanas, e não saía nada. E pro seu azar, saiu agora. Com toda a raiva que eu to sentindo. Não to nem aí se você vai rir disso, e sua vida vai seguir sem mim como sempre foi, ou se você vai me ligar e berrar comigo. Não faz mais a mínima diferença. Não faz mais, mas já fez muita. Ah, e só pra você ficar sabendo: eu teria esperado.

p.s.: pronto, chega de textos pra mulher nessa porra. Até por que, essa merda não é um diário, é um blogue. Chega, já deu o que tinha que dar, já me trouxe os problemas que tinha que trazer. E quem me dera ter tanta mulher assim. Licença poética, pessoal, bota entre aspas no google que você vão ver do que to falando. Voltamos agora à programação normal.

À amiga

2007-07-09T21:51:00.001-03:00

Eu sei que chamar uma amiga mulher de amiga, assim, como vocativo, soa meio aviadado, mas é por que não posso dizer quem você é. Nem preciso. Não compete a ninguém. Só a você e a mim. Pois bem. Como as pessoas mudam de posição na nossa vida. Ontem você estava na minha cama. Semana passada estávamos choramingando amores findos, esses tipos de coisa, um para o outro. Há alguns meses, nem nos conhecíamos. Hoje, um dia depois da cama, falamos novamente sobre corações partidos e mágoas passadas, e prováveis mágoas futuras.

Você é minha amiga. Daquelas pra quem a gente não tem vergonha de chorar, de mandar se foder por que falou a verdade na nossa cara. Daquelas que você confia tanto que não tem vergonha de dizer de repente “ei, sabia que eu quero você? É, parei pra pensar nisso”, e ela responde que também quer. Mas tudo isso sem cobranças, sem chateação e sem culpas idiotas e hipócritas. Do meu lado na cama você não era minha amiga, nem era mulher. Era minha amiga mulher. Era os dois. E não era nenhum.

Foi ótimo, por que você, quando me tem como homem, me trata como o amigo, que você gosta, confia e respeita. Você transfere para o homem, as qualidades do amigo. Como se eu fosse isso de verdade. Não sou, mas você acha que eu sou, tanto e com tanta força, que quase me convence quando me diz que eu sou interessante, legal ou sensível. Até sou isso tudo, mas como amigo. Como homem, nem sempre. Mas você, idiota, não vê isso. Você, idiota, achou que do seu lado na cama estava o amigo, e não o homem. E me vi na obrgiação de absorver do amigo-eu, as qualidades que você esperava encontrar no homem-eu.

Idiota. Você é tão idiota que pensou que eu não queria só ir pra cama com você. E acha até hoje. Tão idiota que achou que eu ia te tratar como mulher, como eu tratava como amiga. E eu, idiota, não queria mesmo só ir pra cama, e, ainda idiota, te tratei como mulher, da mesma maneira que tratava como amiga. É isso, amiga. Adoro você, nem precisava dizer isso. Mas sabe o que eu mais adoro em você? É que você me faz desejar que todas as mulheres do mundo sejam idiotas como você. E, mesmo que não seja comigo, continue idiota pra sempre. E minha amiga mais pra sempre ainda. E sempre que quiser ou precisar, minha cama vai estar a disposição, e você não vai ter nela o homem, e sim o amigo. O problema depois é que o homem e o amigo têm o mesmo cheiro, e ele teima em não deixar as roupas das pessoas tão cedo....

Sinal dos novos tempos

2007-07-04T23:49:00.001-03:00

- COMO ASSIM VOCÊ JÁ TRANSOU COM UMA MULHER?
- Como assim “como assim”? Transei transando, quer que eu desenhe?
- Olha só, quinze minutos sem gracinha, tá?! A última coisa que eu preciso a essa altura do campeonato é piadinha sem graça...
- Tá bom então, vamos dissertar sobre “O sexo entre mulheres: suas variações e seus desdobramentos”.
- Vai se foder, Mariana, porra! To falando sério! Se põe no meu lugar!

Duas crianças passam atrás deles correndo atrás de uma bola.

- No seu lugar? Não dá, desculpa, não vejo uma atitude idiota e preconceituosa como essa há uns... cem anos!
- Antiquado? A garota que eu to saindo acaba de me falar que já transou com uma mulher, eu fico curioso, e sou antiquado?
- Primeiro: curioso não, você fez – e ainda ta fazendo – um escândalo; Segundo: uma não, três.
- Porra!, três? E você vai me contar agora ou vai esperar mais alguns minutos pra falar que tinha algum pequinês ou algum jogador de basquete vestido de colegial na história?
- Vai se foder...
- Sério, pelo amor de Deus agora! Sério!
- Sério o que? Você acha que eu to brincando? Meu Deus, como eu fui capaz de tirar sua virgindade?! Todo castigo pra corno é pouco...
- Achar não acho, mas espero muito que esteja.
- É, mas não estou, é sério.

As crianças voltam atrás da bola.

- Ma-Mas como, por que?
- Bom, Pedro, “como” é muito complexo pra um semi-virgem como você, depois te mando uns gráficos de Excel com umas animações... E quando, deve ter uns sete, oito meses. E por que, tenho a ligeira impressão de que “por que eu quis” não vai te satisfaze...
- Então já que você sabe, pode continuar...
- Ah, Pedro, quer saber, meu bom humor acabou! Chega disso. Se quiser entender, entender, se não quiser, procura alguma carolinha virgenzinha como você.
- (Gritando) Porra, Mariana! Dá um tempo! A gente ta ficando, você foi minha primeira mulher, a gente tem se dado bem pra caralho, e agora você vem me dizer que já transou com uma mulher???

As crianças estão paradas agora, atrás deles, fitando Pedro e prendendo o riso.

- (Gritando e gesticulando com as crianças) O que foi, porra?! Saí daqui!!

Mariana ri, gargalhando. Quando percebe que Pedro está realmente irritado, força para parar de rir.

- Dá pra explicar logo, Mariana?
- Pedro, é o seguinte: eu tava meio desiludida com homens e tal, e rolou... Mas eu vi que não era isso que eu queria.
- E precisou fazer três vezes pra ver que não gostava???
- (...)
- E como uma mulher transa com uma mulher? Beijar, lamber, etcétera até vai, mas transar? Não dá!
- Porra, você é muito mais idiota do que eu pensava. Muito mais. Claro que dá imbecil! Transar não é só o que você pensa. Tem todo um clima, toques e tal...
- Ah é?! Então, senhora Mariana, sinto lhe desapontar, mas eu não era virgem. Todo dia eu ia roçando na minha vizinha gostosa no ônibus: mó climão, altos toques... Então eu já comi minha vizinha! Só acho que ela não vai gostar muito de saber disso não...
- Putaquepariu... Quer saber? Enchi dessa sua babaquice, não quero um cara que pensa assim do meu lado. Não to acreditando que tirei a virgindade de um idiota como você! Vai se foder!
- Mari, desculpa, desculpa. Foi mal mesmo, é que porra, é foda pra mim. Eu te amo.
- Pedro, eu também te amo. Mas se você tivesse falado que já transou com um cara, eu só não ia querer que isso acontecesse enquanto estivéssemos juntos. Só isso.
- Ta bom então, vamos esquecer isso, okay?
- Como se você fosse conseguir...
- Claro que consigo... Só mais uma pergunta: você comeu ou deu pra elas? Bom, eu tenho que saber, vai que você comeu e vai querer se engraçar comigo também...
- (sarcástica, estendendo o dedo médio para Pedro) É, até por que, eu até poderia me engraçar com você, do jeito que você é tapado, ia achar normal e ia até gostar...

Pedro faz cara de enfado. Eles se abraçam, se beijam e saem andando. As crianças ao fundo, batendo palmas e jogando a bola pro alto.

Que inveja

2007-07-03T10:25:00.000-03:00

"Dizer que seja eterno enquanto dure é como dizer que estarei feliz só por um dia ter acontecido.Tudo bem que isso não deixa de ser verdade, mas preciso admitir que vai bater uma saudade imensa, que vou esperar sua janelinha subir aqui no MSN, e ficar indo e vindo do quarto, só pra fingir surpresa se por acaso você falar comigo.E se alguém vier me dizer que você está com outra pessoa, lê-se na época : KENGA, vou fingir indiferença e falar que desejo apenas que seja feliz!O que hoje é normal, vai passar a ser motivo pra esse coração aqui acelerar: Se me chamar de Lu, já vou me achar íntima denovo, no sinônimo mesmo de amor e ficar na esperança de receber flores e cartão com um pedido de desculpas por ter sido tão bobo ao ponto de me deixar.
Mas eu vou te perdoar, me fazer de difícil sim devido ao meu IMENSO orgulho e me desesperar se você disser que tudo bem se eu não te perdoar.Não tem que estar tudo bem!Desespere-se como eu, chore como eu chorei e corra atrás de mim como eu quero.Vou colocar no nick que estou doente, que morri, que estou triste, que o papagaio do primo da vizinha da minha tia que mora em Caxias caiu da gaiola e eu quero que você venha me perguntar se estou bem, se eu quero conversar sobre isso a frente de uma mesa com duas velas, um jantar , um vinho ( já posso até ouvir o som dos violinos ).Uma mensagem no meio da noite dizendo que sente saudades, ou revelando a brincadeira de péssimo gosto que foi simular um término de namoro.
Envolver amigos, parentes e atores convidados nisso, não foi nada bonito.Mas tudo bem, você nunca foi tão bom com as idéias, o que vale é a intenção!Mas chega de trabalhar com um futuro improvável.Afinal, quem é que quer perder alguém que dedica tanto amor, atenção e faz tanta coisa pra te fazer feliz?Você já viu que sua vida vai ser infernal sem mim né? Então acho melhor nem cogitar a hipótese de terminar comigo.Deixa que eu fico com o relógio e digo até que horas vai a nossa eternidade.Vem aqui, diz que me ama e que também não viveria sem mim."

Bom, os mais espertos que perceberam as aspas já sabem: o texto não é meu. Mas é tão bom que parece que é! Bom, quase, né.... É de uma menina chamada Luise. E, pasmem, ela tem dezessete anos. Pra você ver... Achei que merecia que eu botasse aqui. É o primeiro texto do blogue que não é meu, tirando os clássicos, Drummond, Vinicius etc. Ah, e fiquem tranquilos, meus textos vão voltar logo após os comerciais. Até por que, quando ela começar a escrever melhor que eu, vou ter que matar ela e todos os amigos e familiares dela, pra não ter prova disso, aí eu paro de botar texto dela aqui. Por hoje é só, pessoal. Morram de saudade de mim, até por que, quem comentar pedindo mais texto dela, além de sumariamente ignorado vai ter bloqueado pra comentários do blogue.

A diferença entre a realidade e a ficção, é que a ficção faz muito mais sentido

2007-06-29T11:10:00.000-03:00

Ultimamente tenho tido alguns, digamos, problemas, com relação aos meus textos. Não problemas técnicos, nem de opinião pública, pelo contrário. Mas problemas com respeito ao conteúdo. Explico melhor. A priori, numa olhada rápida, quem lê meus últimos cinco textos aqui pode pensar que eu estou apaixonado por três mulheres diferentes. A ex, do texto “homenagem...”, a menininha ruiva, do “A menininha ruiva” e a do telefonema, em “a mesma lua”. Mas quem me conhece sabe que não é bem assim. Pelo menos essa era minha ilusão. Ultimamente várias - mas quando digo várias, não são duas, são várias – pessoas têm me questionado a respeito. “Como assim, ela quer voltar?”, “O que? Você ainda gosta dela?”, ou “Porra, você gosta da ex, a outra ta com saudade mas você ainda tem essa fixação na ruiva?”. Teve até mesmo um “como assim, pensei que eu era o único caso incubado da sua vida?”. Esse, inclusive, me rendeu um olho roxo e uns bons dias de discussão...
Mas vocês devem estar pensando que essas pessoas estão certas, ora bolas!, afinal, eu escrevi mesmo aquilo tudo. Muita hora nessa calma. Escrever escrevi, sim, mea culpa. Mas daí a tudo o que ta escrito lá, ao pé da letra, ser verdade, são outros quinhentos. Eu não sou um documentarista, muito menos repórter policial. Sou um cronista e, agora, roteirista. Vivo de escrever, e na maioria das vezes, “enfeitar” a realidade. A realidade, acreditem vocês, é muito chata. Esse é o nosso papel. Torná-la mais agradável, mais dramatúrgica, dar mais sentido a ela, ou, como eu costumo dizer, fazer a realidade parecer real.
Pois é, por que na verdade, o diálogo do “a mesma lua” foi meio truncado, sem pé nem cabeça, eram uma da manhã e meu pensamento já estava meio comprometido por algumas cervejas. Mas se eu falasse isso ia ficar chato! Então, eu tornei a realidade bem mais “real”. E dos outros dois textos, o que mais se aproxima do real é o da menininha ruiva, por que a única coisa que tive que fazer foi mudar a ordem de alguns fatos, coisa e tal, pra dar um ar de verdade à verdade, se é que vocês me entendem. A realidade não faz o menor sentido. A ficção sim, na ficção tudo se encaixa, e em uns minutos de leitura, ou em duas horas de filme, tudo faz sentido!
E chega um ponto na vida de um escritor, onde isso se torna inconsciente. Enquanto as coisas acontecem, a sua cabeça já vai vendo tudo muito mais redondo, mais romanceado, e quando a gente para pra escrever, é tudo tão real na nossa cabeça que aquilo vira realidade pra gente. E a gente reescreve a realidade do jeito, que admitam vocês ou não, VOCÊS, leitores, gostariam que ela fosse! Quem gostaria de receber um telefonema bêbado, dizer meia dúzia de besteiras e não lembrar da conversa no dia seguinte? Ou resumir sua história com alguém a um mero “a gente sempre quase fica juntos, mas nunca rolou”. Alguém ia ler isso? O pulo do gato é escrever de modo a fazer o sujeito pensar “putz, isso é muito foda, mas podia ter acontecido comigo de tão real!”. Mas não, não podia, a realidade não é tão real assim. Mas você lê, e acha aquilo muito real, tanto que poderia acontecer com qualquer um, e levanta da cadeira, ou sai do cinema, achando aquilo legal, por era “real”, mas ao mesmo tempo fantástico. Não sou um mentiroso, nem um esquizofrênico. Só ajudo as pessoas a enxergarem a realidade com outros olhos, e ajudo a realidade a ser muito mais real, e cá entre nós, muito mais interessante...

Post Scriptum: Até nesse texto aqui eu dei uma romanceada: não ganhei nenhum olho roxo e não ava bêbado quando recebi o telefonema. Eu nem bebo. Mas não ficou muito melhor assim?

A mesma lua

2007-06-24T15:17:00.001-03:00

- Alô? Pedro?

- Oi, quem tá falando?

- Eu, a Leca. Tudo bom? Voz estranha

- Tudo bem tá sim, mas a voz estranha deve ser por que você tem namorado, a gente nãos e fala há semanas e sõ meia noite...

- Ah, é, hehe. Mas e aí, como você tá?

- Bom, Leca, to bem. Tudo indo. Mas por que você ligou? Cadê seu namorado?

- Tá vindo me buscar em meia hora. Só liguei por que tava pensando em você agora...

- (...)

- É, então, tava ouvindo a nossa música. Aí lembrei de você. Deu uma saudadezinha boba. Sabe, uma saudade boa, fiquei aqui ouvindo, pensando em você...

- (...)

- É, aí deu uma saudade, uma vontade de te beijar, te abraçar. Lembrei muito da gente com a música.

- Bom, er... tá, mas, e aí, como você tá?

- Pedro, é sério.

- Porra, Leca, eu sei que é sério, mas o que você quer que eu diga, caralho?! Você tem namorado, ele tá chegando aí em vinte minutos, seus pais adoram ele, ao contrário de mim, você vai casar em uns meses e, como você mesmo diz, você nunca esteve tão feliz! O que você quer que eu fale, Alessandra??

- Pára de falar assim comigo, e de me chamar de Alessandra. Não falei nada demais.

- Nada demais? Nós terminamos, ou melhor, eu terminei com você há sete meses, você tá namorando o “Principe encantado”, vai casar, tá feliz, já falou que errou em tentar voltar comigo e tal... Aí de repende você e liga “com saudades e vontade de me abraçar e me beijar”? É, nada demais mesmo. Eu que to ficando maluco.

- (...)

- Tá, foi mal. Eu também sinto falta. Muita. Já te falei que me arrependi do que aconteceu, e que sinto sua falta. Você deve estar gargalhando me ouvindo falar isso...

- Pedro, claro que não. Mas já falei que to feliz assim.

- Feliz? E tá me ligando uma da manhã, dizendo que tá pensando em mim, que tá com saudade e quer me beijar e me abraçar, e me diz que tá feliz? Porra, se não tivesse então...

- Eu to, mas deu saudade. Só isso.

- Só isso? Você tem namorado e sente saudade de mim?

- É...

- Então tá bom. Eu também sinto sua falta, muita. Também lembro de você, e também penso em como poderia ter sido diferente se eu tivesse tentado mais...

- Quem disse que eu penso nisso?

- Precisa dizer, Leca?

- Bom, Pedro, é isso. Vou lá, sabe, o Mauro deve estar chegando. A gente se fala. Amanhã eu te ligo. Mas que eu to morrendo de saudade, eu to.

- Tá. Mas posso pedir uma coisa? Se essa saudade for só pra masturbar seu ego e ouvir que eu também sinto falta, de que eu me arrependi, precisa ligar mais não. Mas se for de verdade, liga sim. E se mudar alguma coisa, me fala. A gente dá um jeito

- Mudar o que, Pedro?

- Nada, esquece. Se mudar, você vai lembrar e me falar...

- Bom, tá bom então. To indo. Beijos, saudade.

- Beijos. E se cuida. Se precisar de alguma coisa pode ligar, tá?!

- Tá, beijos.

- Beijo.

E agora, pensavam a mesma, e viam a mesma cena. Ela, sentada no carro do namorado; ele, sozinho no portão da casa onde acontecia uma festa. Ambos olhavam a lua, e se sentiam unidos por estarem vendo a mesma coisa, mesmo não estando. Ele tentava adivinhar o que se passva na cabeça daquela louca. Ela também tentava. E assim como antes de se beijarem pela primeira vez eles já sabiam que iria acontecer, eles agora, de alguma maneira, sabiam que ainda iriam, algum dia, de algum modo, contemplar essa mesma lua, juntos. Essa mesma lua que já presenciou beijos, brigas, carícias, conversas, agora tinha que dividir sua atenção, pois era observada de dois lugares diferentes, mas que compartilhavam dos mesmos pensamentos, sentimentos e desejos. Mas essa lua triste também sabia que, um dia, ainda iria vê-los olhando para ela juntos, e iria sorrir quando, juntos e abraçados, ele falasse, corroborando o bom entrosamento e o bom humor que sempre tiveram:

- Que cara de pau! Você no carro do seu namorado pensando em mim? Eu pelo menos mandei as meninas saírem da cama pra eu pensar em você sozinho....

- Palhaço, hahahahahahahahahah.

Close nos dois. Eles se beijam. Fade out deles até o céu, onde a câmera vira para o outro lado e vemos a lua. A lua mais bonita e brilhante que eles já viram. Ou melhor, a lua mais bonita e brilhante que já olhou pra eles...

Mentiras sinceras me interessam

2007-06-20T21:22:00.000-03:00

Eram um casal normal, na medida em que ninguém é normal mesmo... Tinham suas qualidades, seus defeitos, como todo mundo. Se conheceram uns dois meses antes desse episódio ocorrer, e logo começaram a namorar. Fora uma paixão avassaladora. Como todas as paixões. Ele era um doce canalha, desses que fala palavrão por aí, tem tiradas machistas, mas é um romântico que, entre quatro paredes, derrete qualquer uma. Ela, havia tido um passado um pouco duro, que a havia feito se acostumar a homens broncos e frios, mas que agora se derretia diante desse cara com jeito de moleque que havia cruzado o caminho dela. Se davam muito bem. Se entendiam, se tratavam de uma maneira quase utópica. Se amavam e se abraçavam e se beijavam o tempo todo.

Porém, havia um porém. Esse porém, porém, era realmente um problema: ela havia feito algumas coisas da qual não se orgulhava tanto no passado. Havia traído alguns ex-namorados, por motivos alheios que não vêm ao caso. Nada demais, nada escabroso demais, porém, era, definitivamente, um porém. Ele, por sua vez, nunca havia feito isso. Era um canalha de mão cheia. Quando solteiro. Quando enamorado, virava um paspalho sem tamanho. Fazia até textos com palavras como paspalho, enamorado e mão cheia em homenagem à namorada.

Onde está o problema?, vocês me perguntam. Ei-lo: essa pequena diferença de atitudes passadas causava uma espécie de distância moral entre eles. Pelo lado dela, um sentimento de que fizera algo errado e não era digna do amor dele, e por isso, vivia se desculpando e era muito insegura do amor que ele tinha por ela. Pelo lado dele, é até engraçado. Era um rebelde: não um desses babacas que fazer piercings até no dedão do pé. Um rebelde politizado. Escrevia com fina ironia, não se vendia, não ligava pra nada que ninguém falava e não era nenhum modelo de ética e virtude, cá entre nós. Muito pelo contrário. E isso causava nele um certo desconforto. Como uma menina tão linda e meiga como ela poderia ter feito, uma vez na vida sequer, algo pior que ele? Como alguém como ele poderia ter uma “superioridade moral” com relação a quem quer que fosse? Isso sem falar que o incomodava a insegurança dela, se achando pouco merecedora de seu amor. E ele, lançando mão de toda sua idiotice habitual, resolveu resolver o problema:

- Amor. Tenho que te contar uma coisa: eu traí a Gesilêide. É, minha ex-namorada, essa mesmo. Traí, e não tinha coragem de te contar.... Achei que você podia pensar besteira. Pronto, contei, toma sua decisão, eu vou entender...

Ele sabia que ela não o largaria por isso, mas não sabia, a partir daí, o que aconteceria. Jamais traíra Gesilêide, a tratara como uma princesa, uma santa. Jamais a traíra sequer em pensamento. Mas decidiu inventar pra tentar solucionar o problema. E inventou. Ela ficara furiosa, achando que ele tinha mentido para ela esse tempo todo, que ele era um santinho do pau oco!, que nunca acreditou na virtude dele mesmo! Onde já se viu? Um cara com 26 anos que nunca traiu?! Logo vi que era tipo! E ficou alguns dias assim. Meio triste, meio decepcionada. Depois de uma semana, ela o perdoou e fizeram as pazes. Isso foi há vinte e sete anos, seis meses antes de se casarem. E hoje, depois desse tempo todo, ele jura que a relação deles é perfeita. Eles se tratam de igual pra igual. Ninguém acha que não é merecedor do amor do outro, ou que o outro está lhe fazendo um favor em amar tamanho monstro nem nada disso. Se amam da mesma maneira, e são amados da mesma maneira. E ela nunca jogara aquilo na cara dele. Nunca. Agora, porém, havia outro porém: a culpa agora o consumia. Como podia ter mentido para uma pessoa tão condescendente e compreensiva? Definitivamente, hoje ele percebera isso enquanto lembrava dessa história, ele não merecia o amor dela...

Jabá mais do que merecido

2007-06-15T20:06:00.001-03:00

Minha Gente, seguinte: vou abrir uma excessão e fazer um jabá muito mais do que merecido. Tem um sujeito aí, tal de Popó... Pois é, o Popó foi meu professor na faculdade e hoje é um amigaço, que sempre me atura no msn. Pois então, ele tá de saco cheio dessa vida de publicidade, mulherada, muito dinheiro, ir pra Búzios de graça, essas coisas que enchem o saco de qualquer um. Então, o cara além de Diretor de Arte Marajá é músico, e é aí que entra o jabá. As músicas dele são do caralho, todas elas, tendo a "beijinho" conquistado minha preferência. Então, minha gente, e ele tá participando de um prêmio do MultiShow, e as duas bandas que ganharem vão tocar ao vivo no Circo do Edgar. E como eu tenho, fiéis, cento e vinte e oito mil acessos/dia, pensei que vocês poderiam dar uma força, afinal, não posso deixar de zoar aquela cara de sequelado ao vivo na tv, rs. Então, é só clicar aqui e votar. Pode votar quantas vezes quiser, mas cada uma tem que ser em um e-mail diferente. E quem quiser conferir as outras músicas dele, a vontade, por aqui. Vamos dar uma força, o cara manda bem. Então, é isso. Voltamos a nossa programação anormal.

A menininha ruiva

2007-06-14T02:37:00.001-03:00

Duas da manhã, programação adulta na TV e pouco sono. Uma combinação péssima pra se parir um texto. Só sai besteira. Mas tem um assunto no qual eu venho pensando insistentemente. Uma coisa que eu tenho certeza que quase o mundo inteiro compartilha comigo. É o famoso e execrado tesão incubado. Perái, não é só por que eu sem querer tava zapeando e parei a TV num canal para maiores que vou falar sacanagem. Não to falando de tesão incubado no sentido carnal. To falando do sneitdo amplo. Calma, gente, eu explico. Tesão incubado aqui seria aquela pessoa que faz parte do seu passado, mas que sempre fica um clininha, uma lembrancinha, um sorrisinho de canto de boca quando ela liga a webcam e você se lembra por que você achava o sorriso dela tão lindo. Aquela pessoa que, tendo tido alguma coisa co você ou não, deixa sempre a imperssão de que falta alguma coisa a se resolver. E, na maioria dos casos, o sentimento é recíproco.

Tenho também o meu. A minha, que fique bem claro. A conheci faz alguns anos. Uns seis, eu acho. Logo de início, uma finidade enorme se fez presente. Conversas que duravam horas e um prazer pela companhia do outro que só crescia. Tudo bem, tudo bem, muito mais prazer na companhia dela do que ela da minha. Na época ela tinha namorado. A partir desse momento até a presente data, começaram os desencontros. Comecei a namorar e ela, depois de um mês, terminou o namoro. Ficou solteira meses e meses. Enquanto isso sempre nos falávamos. Até que meu namoro terminou e, em duas semanas, era ela quem começava a namorar. Durou pouco tempo, e logo terminou. Ambos solteiros, era a hora de resolver o impasse! Quem me dera... Ela nunca tinha tempo, quando tinha eu não podia.

Ela nunca se abrira comigo de verdade, era sempre, da parte dela, subentendido. Esses desencontros me levaram a acreditar que ela não queria – burro – e que ela estava me enrolando para não ter que me dizer um não. Até que, uns meses depois, comecei a namorar. Tamanha foi minha surpresa ante a reação dela com a notícia: me xingou de todos os palavrões do universo, ficou com muita raiva de mim, mas muita mesmo, e ficou também bastante triste. Foi aí que percebi o que não tinha percebido antes. Que erla queria, talvez não tanto quanto eu, mas que ela queria. Ficamos meses sem nos falar. Muito tempo depois, em uma atitude inédita, admiti que estava errado. Conversamos e voltamos a nos falar. Perdemos contato por umas semanas, até que terminei meu namoro. Triste pela separação mas feliz da vida pela chance de resolver isso de uma vez por todas, passo a mão no telefone e ligo pra ela. “Bom, Léo, to namorando”. Admito que as primeiras cinquanta palavras que passaram na minha cabeça foram palavrões. As outras cinquenta eram combinações de palavrões.

Um tempo depois ela terminou, fiocou um tempo solteira, mais desencontros, e ela voltou pro namorado. E continua com ele até o momento em que fecho esse texto. E eu aqui, pensando nela, falando com ela e lembrando por que eu era tão fascinado por aquele sorriso fácil e contagiante, e por aquele jeito de menininha desatenta que finge que não é com ela. Mas é com ela. Vai ser sempre com ela. E se um dia os desencontros pararem, escrevo aqui avisando a vocês, queridos leitores. Até por que, até o Charlie Brown ganha um beijo da menininha ruiva um dia. Nos sonhos dele, mas ganha...

"Quem tem tem, quem não tem pensa na mãe..."

2007-06-12T12:28:00.000-03:00

É, dia dos namorados aí, coisa e tal, namorados pra cá, apaixonados pra lá, fossa acolá, essa coisa toda. Como diz um amigo meu, "quem tem, tem, quem não tem, pensa na mãe". Então, eu, que não tenho, e não vou escrever sobre minha mãe, por que senão depois nego vai ficar me analisando e tal, vou falar sobre uma coisa que eu tenho, poucos e bons. Não, não to falando de nenhuma medida íntima minha, até porque, modéstia a parte, "poucos" não se adequaria aqui. To falando de amigos. Então aqui vai um textinho em homenagem a essas pessoas que nos aturam mesmo quandoe stamos sem muié, como é meu caso. E de repente até nos consolam de maneira mais, digamos íntima, quando amigos do sexo oposto. Ou do mesmo sexo, pra quem gosta, sem preconceitos, pessoal. Amplexos apertados e ósculos carinhosos.

Amizade

Amicus certus in re incerta cernitur. Nossos três leitores sabem que isso é latim e o que significa, mas vou dizer pro caso do pessoal ignorante daquele blogue pederasta passar por aqui pra buscar inspiração: os amigos certos, se descobre nas horas incertas. Sem dúvida, uma das frases mais verdadeiras sobre amizade. Amigo é aquele que quando você faz merda, antes de te consolar, se acaba de te zoar e te chamar de idiota, mas que depois vai ficar do seu lado, qualquer que tenha sido a merda. Amigo é aquele que quando você comete aquele mesmo erro imbecil pela milésima sétima vez não encosta sua cabeça no ombro dele pra te consolar. Isso qualquer estranho faz. O amigo de verdade vai rir pra caralho de você, depois vai de dar um esporro, dizer que você é um cretino cabeça dura, um imbecil completo, por que amigo de verdade fala a verdade. Amigo bajulador fala o que você quer ouvir, pra todo mundo pensar “nossa, como ele apóia o amigo!”.

O amigo de verdade, quando você chegar na casa dele desesperado por que a mulher da sua vida te deixou, vai até te consolar, mas vai falar que, pelo menos, ela era gostosa, mas que tem milhões muito mais gostosas. E menos problemáticas. Ele não tem medo de magoar, de falar a verdade. Ele vai dizer que te avisou, que você é um babaca teimoso desgraçado, mas vai te dar a maior força pra superar isso. Amigo não é só pra elogiar. Conhecidos fazem isso. É por isso que todos os nossos conhecidos nos acham “super-gente-boa!!”... Mas pra um amigo falar isso, é por que é verdade. Por que ele sabe de tudo. E mesmo assim é seu amigo.

Seu amigo fala que essa mulher não parece confiável, que sua camisa ta ridícula ou que você é egocêntrico. Você pode até não ligar pra isso – como eu faço – mas ele vai falar. Amigo é aquele que depois de anos sem se ver, te encontra como se tivesse passado um dia, e te trata como se vocês estivessem juntos esse tempo todo. Amigo é aquele que você entra na casa dele, come a comida dele, rouba os cds dele, ensina o filho dele a falar palavrão, chama as cunhadas dele de gostosas, zoa o cabelo dele, o nariz dele, e a roupa dele e, mesmo depois disso tudo, ele ainda escreve sobre você como se você fosse o melhor sujeito do mundo, ou age com você como se isso fosse verdade. Mas você sabe que não é. Ele sabe que não é. Afinal, ele é seu amigo. Mas amigo é pra isso. Amigo não é pra elogiar. Amigo é pra te xingar, fazer você enxergar a verdade, te chamar de imbecil, filho da puta, burro, teimoso e cabeça dura. Até por que, onde eles acertaram há um bom tempo, você insiste em continuar errando. E você erra, erra, erra e erra, e eles tão sempre lá, prá te dizer o quanto você é idiota, estúpido e metido a saber de tudo. Amigo é pra isso. Portanto, amigos, jamais parem de me chamar de imbecil, cabeçudo e cretino, por que eu nunca vou parar de roubar seus cds, comer nas casas de você, achar suas cunhadas e irmãs gostosas e zoar vocês! Romana Legio Omnia vincit.

Momento democracia

2007-06-11T01:57:00.000-03:00

Pessoal, seguinte: Vou postar aqui embaixo umt exto que eu fiz prum anúncio all type, que é um anúncio só com texto. Dêem a opinião de vocês. E por favor, mesmo os puxa-sacos de plantão, sejam sinceros dessa vez, meu milhão antes dos trinta depende disso. Grato pela preferência. P.s.: as barrinhas duplas são pausas na narração.

"Ela te olha como se o mundo estivesse acabando em chamas e você fosse o último picolé de uva da padaria! // Com um misto de ternura, respeito, admiração e preocupação. // Ela te mima feito criança assustada com os fogos no ano-novo, e te afaga como quem afaga um gatinho na pet shop. // Ela te ama e te deseja como se você fosse quinze centímetros mais alto, dez quilos mais forte, tivesse olhos verdes e cinco dígitos a mais na conta bancária. // Positivos, claro... // Ela não liga pra sua barba por fazer e não reclama em te dividir com o Fluminense nas tardes de domingo. // E tudo o que ela pede é carinho, atenção e mãos-dadas, como se isso fosse um enorme sacrifício. // E quando vocês estiverem juntos, assistindo a esse comercial idiota e sentimentalóide, ela vai dizer: // “Nossa, que coisa linda. // Não é nada idiota. // E eu não sou nada disso que você falou... // Eu só te amo, seu bobo...”

No Dia dos Namorados, leve um pouco de humor para o seu relacionamento. // Humor, da Natura. // O Presente ideal para todos os dias de todos os namorados. // Por que rir a dois é muito melhor."

Homenagem à menina que mais me enche o saco e que mais faz falta....

2007-05-31T12:40:00.000-03:00

Bom, nos conhecemos há mais ou menos dois anos. Nesses dois anos, já brigamos pra cacete, já nos beijamos muito, nos abraçamos mais ainda, já conversamos sobre a gente, sobre os outros, sobre o tempo, já nos abraçamos como amigos, como ficantes e como namorado, e já nos beijamos também nessas três situações. Tudo o que fizemos, fizemos em três versões. Amigos, ficantes e namorados. Todas elas foram maravilhosas, uma melhor do que a outra. Tanto pra mim quanto pra você, acredito. No seu primeiro aniversário, não estávamos juntos, mas queríamos estar. Nesse, não estamos mesmo. Esse período ta sendo complicado, me acostumei com você como amiga, amiga colorida, namorada, mas ex-namorada ta sendo bem complicado. E hoje, pior ainda. Queria te ver, te dar um beijão, levar flores, um bicho de pelúcia maior do que você, tirar sua roupa e dormir abraçadinho, esperando o próximo aniversário.

Por isso prefiro não te ver hoje. Desculpa, mas você me conhece, vai ser melhor pra nós dois. Não quero estragar seu momento com algum eventual mau humor. Parabéns, e parabéns por tudo o que você tem conquistado e ainda vai conquistar. Torço muito por você, e vou torcer pra sempre. Você foi uma amiga maravilhosa, uma ficante sensacional, e a namorada perfeita.

Queria muito ainda ter você como amiga, e hoje poder te ver, te dar um beijão na bochecha sem perigo nenhum, um abração bem apertado e cochichar no seu ouvido “conta sempre comigo, magrela. E nunca deixa ninguém te chamar de magrela. Só eu”. Mas não vou fazer isso. Corre o risco de o beijo querer escorregar, o abraço apertar demais, e o cochicho terminar em uma mordida maledicente na orelha. Então, por aqui mesmo, sem perigo de nada, parabéns. E agora vou falar uma coisa que vai ser um parto. To no trabalho, escondendo as lágrimas pra tomar coragem de te dizer isso. Espero que você encontre alguém que te ame como eu te amei, e que cuide de você como eu cuidei, e se preocupe como eu me preocupei. É isso. Mas se encontrar, finge que ele é babaca, senão eu vou ficar com mais ciúmes ainda. Bom, era isso. Parabéns, se cuida, e agora fecha os olhos e me imagina sussurrando no seu ouvido “conta sempre comigo, magrela. E nunca deixa ninguém te chamar de magrela, ta!? Só eu...”.

"You and I have memories that are longer than the road that stretches out ahead" - You and I, The Beatles

Modéstia beeeem a parte

2007-05-29T15:08:00.000-03:00

Discordo completamente dessa onda de “comunismo intelectual” que anda por aí. Hoje em dia a moda entre professores e psicólogos popstars de plantão é essa história de noventa por cento de transpiração e dez por cento de inspiração. Bobagem. Que mania que as pessoas têm de fazer todo mundo ficar igual. Coisa horrorosa. Escrever, por exemplo, é definitivamente um dom. Ou pelo menos um tipo de habilidade inata. Ninguém ensina ninguém a escrever. Nem conto, nem crônica, nem nada. Assim como futebol, música, desenho ou pintura, é uma coisa que nasce com o sujeito. Você até aprende a técnica, mas técnica não faz de ninguém um escritor. Um ótimo revisor não é, necessariamente, um bom escritor. Uma vez perguntaram à Noel Conrad à que ele atribuía seu sucesso estrondoso como teatrólogo, ator, compositor, letrista, cantor, diretor de teatro e de cinema. Ele pensou, fez uma cara pra fingir que tava pensando muito e lascou, cínico: - Talento.

Da mesma maneira que entrar numa escolinha de futebol não faz de ninguém um Robinho e entrar num conservatório não vai te transformar num Mozart, aprender gramática ou regras de estilo desses manuais que tão na moda não vai fazer ninguém virar um Veríssimo da noite pro dia. Definitivamente. É claro, e isso não se pode negar, que a parte técnica conta muito. Mas essa é a parte que pode ser aprendida. Você lê e aprende. Ninguém vira gênio em área nenhuma por que leu muito a respeito. No máximo você vai virar um entendido. Entendido é aquele sujeito que nunca jogou bola na vida, mas acha que o Robinho “não é isso tudo não! Ele dribla prum lado só! Ah se fosse eu...”. Mas nunca é ele. Ele critica, quer ensinar, mas não faz. É aquele cara que sabe mas não faz. É aquele professor que você teve que não acha nenhum publicitário famoso bom, mas se acha um gênio. Um gênio dando aula, enquanto os outros imbecis estão lá enchendo o rabo de dinheiro, e ele sendo incompreendido pelo mundo injusto e cruel.

Escrever bem não é usar palavras rebuscadas ou períodos longos e cheios de vírgulas. Como disse Vinícius, uma frase longa nada mais é do que duas frases curtas. Aliás, sempre duvide das palavras grandes demais. Se você precisa de uma palavra grande pra explicar alguma coisa, pense mais. A escrita deve ter a fluência da fala. Senão o leitor fica de saco cheio e simplesmente desiste. O leitor é preguiçoso. Se em algumas linhas ele não se interessar muito, ele desiste e vai assistir TV. No fim, quando ele terminar de ler, descansar os olhos e parar pra pensar no que acabou de ler, você tem que fazer ele pensar “Putaquipariu! É exatamente isso! Eu sempre pensei isso mas não sabia como explicar!”. Você soube. Esse é o pulo do gato. Eu, por exemplo, não falo nenhuma novidade. Eu falo o que todo mundo pensa, mas eu sei como descrever. E isso cria uma empatia com o leitor. Mesmo que ele não concorde, ele admite a validade dos seus argumentos. Eu uso as metáforas e as comparações que fazem o leitor pensar “pô, pior que é!”. Mas eu pensei e escrevi. Essa é a diferença. Uma vez perguntaram à Michelangelo como ele fazia para esculpir tão bem. Ele falou com a maior naturalidade do mundo: “Eu olho um bloco de mármore e vejo a escultura dentro dela. Tudo o que eu tenho que fazer é tirar o que tá sobrando...”. É exatamente isso. Tirar o que tá sobrando. E não botar o que não existe. É exatamente o que eu faço: penso o que todo mundo pensa, só tiro o que sobra...

Carta a uma leitora

2007-05-20T17:20:00.000-03:00

Bom, como todo mundo sabe, tenho escrito bem menos aqui do que deveria pra um sujeito que pretende ficar milionário escrevendo antes dos trinta. Antes, no início do blogue, as coisas eram bem mais profícuas por aqui. E todo mundo sabe por que. Hoje os textos estão mais esparsos, só os amigos sentem falta e cobram, mais por educação do que por outra coisa. Mas há alguns dias, vi um comentário em um texto meu. Era um comentário simples, “escreve mais, vai”. Assinava “Juliana”. Bom, a mão do meu afilhado é Juliana, e ela é um anjo, sempre elogia qualquer porcaria que eu escrevo. Pensei “ah, que legal, a Ju não tem o que fazer em casa e queria ler alguma coisa engraçada”.

Pois eis que, ontem, um comentário me fez parar pra pensar. Dizia, ipsis literis: “Léo, falando sério, não deixa de escrever aqui.. cara, voce escreve demais.. é lindo ver o seu amor..e as coisas que voce sente.. mesmo lendo coisas q eu nunca senti, eu consigo saber exatamente como é que voce sente. vc tem futuro =)”. Bom, nesse comentário não reconheci a Juju do Pedrinho, meu afilhado. Não parece ser ela. Nem nenhuma Ju que eu me lembre. Até por que, nenhuma pessoa que me conhece, em sã consciência, ia me elogiar desse jeito. Todos eles acham meu ego a única construção da Terra visível de Vênus. Nenhum deles faria isso. E também, a Juju é casada com meu melhor amigo, e ela já sentiu quase tudo disso que eu escrevo.

Então, se for alguma Ju conhecida, desconsidere esse txto a partir daqui, e obrigado pelo comentário. Se for alguma Ju que eu não conheço, ou pelo não saiba quem é, continue lendo. E me elogiando sempre, claro. Pois então. Antes de mais nada, obrigado pelos elogios. É legal saber que não só meus melhores amigos que lêem isso aqui. E que não são só eles que gostam do que eu escrevo. Só que, quanto ao meu amor, usa no passado agora. “Sentia” etc. não pretendo mais escrever sobre isso, não me faz bem a longo prazo. Eu fico lendo, remoendo...

Você falou que nunca sentiu essas coisas. Primeiro, foi o melhor elogio da minha vida saber que alguém que nunca sentiu as coisas das quais eu falo consegue saber exatamente o que eu senti. Pra um cara que escreve, ouvir isso é a melhor coisa. Segundo: como assim nunca sentiu? Nunca amou, ou nunca tomou um pé na bunda? Se nunca tomou um pé, sorte sua. Se você não for escritora, sua vida vai ser bem melhor sem ter que passar por isso. Agora, se não amou, antes que eu esqueça, me dá a receita. Mas olha, se você nunca amou, não sabe o que tá perdendo. Tá perdendo noites de sono perdidas, litros de lágrimas derramados, horas e horas de expectativa vã por um telefonema que não vem nunca, dores de cabeça, no peito e nós na garganta, mas também cafunés sensacionais enquanto você faz cara de cachorro que caiu do caminhão de mudança, beijos apaixonados, abraços intensos, e uma pessoa que te ama como se você merecesse. Vou falar, no momento ainda dói, mas assim que passar, vou ter que lhe dizer: vale a pena. Vale a pena trocar uma briga por um sorriso de dentro do ônibus de partida, vale a pena trocar uma noite em claro por um “ele não é lindo” sussurrado a uma amiga, com um sorriso no rosto, como se você fosse, realmente, bonito. E vale muito a pena trocar as hora de ansiedade a espera do telefonema que não vem, pela alegria que toma conta de você quando, finalmente, ele vem.

Bom, é isso, Ju. Obrigado pelos elogios, e se eu não te conhecer, ou não souber quem você é, seja sempre muito bem vinda por aqui, mas cuidado, meu ego tem vida própria, elogia muito não que ele acaba se acostumando mal. Ah, e antes que eu esqueça, se identifique no próximo comentário, por favor, e deixe algum contato. E capricha, por que vou postar aí em cima o seu comentário em resposta a esse texto. p.s.: depois eu mando o recibo por esse texto. p.p.s.: quanto a eu ter futuro, que Deus te ouça e as editoras e as revistas digam amém.

Não acredite em uma pessoa apaixonada

2007-05-02T11:50:00.000-03:00

Quando uma mulher que te ama, ou ao menos tem algum envolvimento emocional, sexual ou hierárquico com você, lhe disser algo de bom, ou fizer algum elogio, desconfie. Não que ela esteja mentindo, até por que, somos burros, e se ela estiver, não perceberemos. Mas desconfie simplesmente por que ela tem algum interesse, direto ou indireto, ou alguma “obrigação” de te elogiar ou falar bem de você. Interesse de valorizar o namorado, interesse de levar você pra cama ou, no último exemplo, interesse de ganhar um aumento puxando seu saco. Aí, nessas horas, elas não mentem, elas embelezam a dura e feia realidade. Sua chatice vira persistência, sua grosseria vira personalidade, sua canalhice vira “ele preza muito a liberdade dele”, e até sua mãe, que antes era cobra e tinha mais é que morrer engasgada com uma azeitona sem caroço, agora é “difícil” e “tem medo de perder o filho”.
Então, falávamos sobre elogios. Essa gente tem interesse em te ver bem, em falar bem. Não que façam sempre por esse motivo, você até pode ter uma qualidade ou duas. Mas ela com certeza vai exaltá-las ao máximo, e se depender dela, daqui a pouco você tá presidindo a ONU. Às vezes é até sem querer, afinal, ela te ama, e uma mulher não pode amar um vagabundo que não faz nada da vida, ela tem que amar alguém que está se recolocando no mercado, buscando satisfação pessoal e não somente realização profissional.
Mas e a outras pessoas? E quando você conhece um bocado de gente, gente sem nenhum interesse desses lá de cima, até porque, você não é chefe delas e ela já estão dando pra algum amigo seu, e essa gente gosta de você de verdade, e te elogia, e fala bem, e lembra de você, e fala sempre com você etc. Amigos de amigos, amiga de amigos, pessoas que te conhecem há poucos dias e já falam bem de você como se você merecesse, e te querem por perto como se isso não fosse perigoso. Gente que mal te conhece e já te quer pra namorado da prima, gente que te conhece há poucos meses, e ainda assim te viu uma ou duas vezes, e já te acha o sujeito mais legal do mundo, enfim, gente que não quer te dar, não ta apaixonada por você, não vai te pedir aumento nem grana emprestado, e mesmo assim essa gente te liga, manda email, manda recado, quer você sempre por perto e vive te elogiando e falando que você escreve bem (mesmo sendo isso um fato incontestável), que você é inteligente, engraçado e espirituoso.
É nessa gente que você deve acreditar. Ma se alguma delas resolver te dar, se apaixonar por você ou resolver arrumar um emprego na empresa que você trabalha, pare de acreditar. A partir daí, só acredite em elogios repetidos, por que pode acreditar que os novos estarão completamente contaminados. Se você conseguir alguma coisa com a prima delas então, camarada, não acredite em mais nada....

O ciclo

2007-04-13T11:36:00.000-03:00

Poucas pessoas sabem, quase ninguém acredita, mas é a mais pura verdade: eu sou budista. Não, não sou satanista nem ateu xiita. Sou budista. Então, dizia eu, de acordo com o budismo, a vida, ou as vidas, é, ou são, feita, ou feitas, de ciclos. Ciclos, que, naturalmente, se iniciam e se fecham, quer a gente queira ou não. Pois é, e é com muita tristeza que admito, em primeiríssima mão, que acaba de se encerrar um dos melhores ciclos da minha vida. Não um ciclo romântico, nem profissional, nem de amizade. Mas um ciclo que englobava tudo isso. E por isso vai deixar muitas saudades.
Em poucos meses, uma paixão arrebatadora se transformou em uma amizade intensa, cúmplice, dependente, intrínseca e alegre. Como toda amizade deve ser. A paixão não esfriou, pelo contrário, aumentou a ponto de se transformar em uma amizade que ultrapassava qualquer limite. Qualquer limite, disse eu. Nos ligávamos pra dar qualquer notícia, falar coisas ruins, coisas boas, coisas, chatas, coisas interessantes. Nos procurávamos, nos encontrávamos. Tudo ficava em segundo plano. Até coisas que não deveriam ficar. Mas ficavam.
A essa altura, o melhor seria a amizade virar só amizade, ou se transformar em um amor daquele supimpas, de arrebentar a boca do balão. Mas não virou. Continuou a amizade dependente e a paixão incontrolável e arrebatadora. No meio de uma conversa, beijos de arroubo oriundos de uma vontade incomensurável, e a amizade continuava logo depois. Por falar em depois, algum tempo depois, as coisas mudaram. Decidiram que, a amizade provavelmente era parte do processo da paixão. Mas não era. E na tentativa de escolher entre a amizade sincera e a paixão traiçoeira, ficaram sem as duas depois de alguns meses de tentativas.
E o pior, é que, conforme a paixão ia esfriando, a amizade antes eterna ia minguando. E onde antes havia dependência e cumplicidade, havia agora um pouco de indiferença, e a certeza de que não faziam mais falta um na vida do outro da maneira que fizeram um dia. A paixão não volta mais. A amizade se corrompeu, e é bastante pouco provável que a paixão volte. Um deles, hoje, não sabe dizer ao certo do que sente mais falta. Ou melhor, sabe sim: dela. E a outra parte não só parece não sentir falta, como parece hoje, não acreditar que já sentira aquilo. E assim, o ciclo se fecha. Um ciclo que gerou textos memoráveis, palavras de amor dignas de “There will always have Paris”, e momentos de cumplicidade poucas vezes testemunhados por ambos. Um ciclo que marcou a vida dos dois, de uma maneira ou de outra. Um ciclo que, desejo eu, jamais seja esquecido pela outra parte, porque dessa parte aqui, vai ficar pra sempre uma lembrança, acompanhada de um sorriso no canto de boca, e um balbuciado entredentes: “aquela magrela...”.

O Pior da Educação Esportiva

2007-04-10T10:13:00.000-03:00

"LANCEPRESS!

O bom momento de Ronaldo no Milan parece ter influenciado até a Fox, que tem gravado um episódio do desenho “Os Simpsons” em que o Fenômeno ensina o time de Lisa, filha de Homer Simpson, chefe da família, a jogar bola. Segundo informações do site do canal americano, ficou decidido que o episódio irá ao ar no próximo dia 22.

Na verdade, a participação de Ronaldo foi gravada em 2006, quando o jogador andava em baixa e sua barriga era o assunto mais comentado, sobrepondo os gols que lhe consagraram. A pança da vez é a de Homer. "

E notícias chegam à redação que, nos próximos episódios, Steve Wonder ensinará Homer Simpson a jogar sinuca, Rubinho Barrichelo introduzirá Bart Simpson no mundo do automobilismo e Romário ensinará Apu a fazer mil gols.

Tempos difíceis...

2007-04-04T12:34:00.000-03:00

São outros tempos. O vizinho faz churrasco e nego passa o pão na fumaça. Tempos difíceis, quentes, superpovoados e desinibidos. Há quem goste, há quem reclame, há quem sinta saudades dos tempos de outrora, onde as cores eram em tons pastéis, as roupas serviam ao seu real propósito – cobrir - e as pessoas podiam usar palavras como “outrora”, “desinibidos” e “tons pastéis”, sem que algum gaiato perguntasse de bate-pronto se isso é de comer ou de passar no cabelo.
Antigamente as coisas eram mais fáceis. Claro, as coisas que hoje são difíceis eram fáceis. Mas camarada, as coisas que hoje são mais fáceis que continência de soldado em dia de festa no quartel, naquela época eram difíceis pra burro. Era mais fácil ser romântico, essas coisas. Imagina a cena: você ta de saída com a pequena pra algum lugar, coisa e tal, quando, de repente, começam a cair as primeiras gotas de chuva. Você, influenciado pela época áurea de Hollywood, olha pro alto, fecha os olhos, respira fundo, abre os braços e se deixa lavar pelas gotas divinas. Depois de alguns segundos, você percebe que sua companheira já está debaixo de uma marquise, olhando você com cara de quem tá olhando um macaco dentro da jaula jogando seus dejetos na platéia.
Molhado, você se aproxima dela. Ela te olha de cima a baixo, como que se arrependendo do maldito momento em que decidiu sair com você. Você, inocentemente, solta um “o que que houve?”. “o que que houve? Você é maluco? Eu to com celular, palm, câmera fotográfica, e isso sem falar que eu fiz escova hoje de manhã! Você deve ter algum problema”. E ao invés de reclamar da falta de romantismo da moça, você para pra pensar que sim, você é maluco, por que você não fez escova, mas também estava com o celular e o palm no bolso. Ainda está, só que agora eles nem dão sina de vida. Aí bate aquela saudade da época em que as pessoas não tinham celular, nem palm, nem faziam escova. E se martiriza por não conseguir, você, um bastião da melancolia, não conseguir viver sem celular nem palm nem câmera nem mulheres com escova. E pondera, triste, se daqui há algum tempo, não será você a correr pra esconder a escova debaixo da marquise. Vai saber, são tempos realmente difíceis.

"Wake up, Neo"

2007-03-22T00:29:00.001-03:00

Depois de toda grande decepção, tem sempre um dia, um só, pra algumas pessoas, como eu, um único momento, em que tudo muda. Um momento em que você acorda. Alguém te olha diferente, uma atitude sua ou de outra pessoa, uma música, ou uma simples tarde de reflexão podem causar isso. É o momento no qual você percebe que sim!, pode viver sem ela. Você tinha certeza de que jamais poderia viver sem tê-la ao seu lado, que sem ela você não era ninguém. De repente, você acorda e pensa “que merda é essa? Claro que posso”.
Você percebe que fez o melhor, que deu o melhor, que foi o melhor que podia ser. E que se ela não quer, paciência, não há de ser nada. Você fez o seu papel. Vida que segue. Você acorda e vê que não é tão ruim quanto pensava, e que você não só não teve culpa como não tem da indiferença do presente. Indiferença essa que, pela primeira vez, quando se acorda, será recíproca.
Cada um para um lado. Pela primeira vez em quase um ano, você ficou um dia sem telefonar para ela. E não morreu. Nem chorou o dia todo. Se ela não chora, e não morre, por que você haveria de fazê-lo? Muito pelo contrário: o dia terminou e você não tem vontade de ligar. Nem vai ter amanhã. Você acordou. Ela que arrume outros abraços, outros beijos, outros textos, outras lágrimas, outro amor. Não tão intenso e sincero quanto o seu. E ela tem consciência disso.
E pode ter certeza, se você hoje sente falta dela, em algum tempo ela sentirá muito mais, por que abriu mão do homem mas perdeu o amigo mais sincero que já teve. O amigo que estava lá sempre, para o que desse e viesse, para comprar briga com o cão se fosse preciso. E você vai perder não a amiga de antes, mas a pessoa cuja imagem atual você guarda: da pessoa carinhosa, meiga e atenciosa, que um belo dia, te trata como um estranho, um zé-ninguém sem a menor importância na vida dela. E desse tipo de tratamento, não há quem sinta falta.
É isso. Você acordou. O sol nasceu, choveu, seu joelho ainda dói e seu chefe ainda grita. O mundo não parou, como você desejava há algum tempo atrás. Ainda bem, por que agora que você acordou, tudo o que você quer é que o mundo continue girando e girando, por que nada como um dia após o outro, e, um dia, você encontrará um amor do qual não precise acordar mais.

Amigos, amigos.....

2007-03-07T21:32:00.000-03:00

Até ontem, quando alguém puxava uma discussão sobre se o amor, ou um mero envolvimento mais, digamos, íntimo, estragava ou não uma amizade, eu defendia ferrenhamente que claro que não!, pelo contrário, por que a intimidade aumenta, e duas pessoas que já se gostavam, agora estão mais próximas. Eu era execreado, massacrado, ninguém concordava comigo. Hoje, muito a contragosto, tenho que admitir: mudei de idéia. Quer dizer, não exatamente. O relacionamento em si não estraga nada, muito pelo contrário. Mas, quando o relacionamento termina, ou o amor de um dos dois chega ao fim, aí começa a confusão.
Me diz, camarada, como que fica vendo filme do lado da amiga-ex-namorada-que-não-te-ama-mais sem pedir um beijo? Como que vai ao cinema com essa criatura sem sussurrar "eu te amo" ao pé d'ouvido? Me diz, nobre camarada, como faz pra ir na casa dela fazer uma visita e não falar "puta que pariu! Como você não sente saudade de mim? Como você não me ama mais? Como, como assim, você tá sem mim há duas semanas e não tá louca de vontade de me agarrar, tirar minha roupa de falar que me ama, merda?!". Me diz, camarada, como que faz!?
E se a gente cai em tentação em faz isso, como que faz pra não deixar a culpa consumir uma pessoa que, de uma maneira ou outra, ainda gosta de você? Como que faz pra não incomodar, pedindo pra voltar o tempo todo, falando que ama o tempo todo, chorando de saudade a porra do tempo todo? E como que faz pra não atrapalhar a vida da pessoa que você ainda ama? E se algum dia você a vir com outro, como que faz pra não quebrar a cara do sujeito, pegar ela no colo e mandar subir a trilha e o "the end"? Não faz. Eu, pelo menos, não consigo. Se alguém aí consegue, por favor, cartas para a redação. Então, da próxima vez que você se apaixonar por uma amiga, garanta que vai ficar com ela pro resto da vida, por que periga perder o amor e a amiga. E ainda rimou...

Bia, não leia esse post

2007-03-04T01:23:00.001-03:00

Esse texto não é pra você ler. É só pra exercitar meu ego, e também pras pessoas acharem fofinho e comentarem bastante. Te fiz uma promessa, falei que não ia mais te pedir pra voltar nem falar que te amo. Não vou. Por isso, não leia esse texto. Caso você leia, não terei quebrado a promessa. O blogue é meu, você tá lendo de fofoqueira que é.
São meia noite e meia. O telefone tá na minha frente, me olhando, pensando “hahaha! Não toco, não toco, não toco!”. E não toca mesmo. Atualizo a página da internet a cada 7 segundo pra ver se tem recado seu. Não tem. Fico de olho na janelinha, pra ver se ela sobre trazendo seu nome. Sobe nada. Daqui a pouco vou dormir, e acordar de manhã correndo pra ver a janelinha, o telefone e a página, que não vão subir, nem tocar, nem ter recado. Me sinto impotente: tenho uma merda de um celular caro pra cacete, um computador com dois monitores e a última versão do diabo do programa de conversa instantânea, e não posso obrigá-los a me dar notícias suas. Pra que eu tenho essas bostas, então? Não servem pra nada! Esse raio desse celular que deve fazer até café e buscar as crianças na escola não consegue trazer você de volta?
E essa merda desse tempo que nem fazer você sentir saudade consegue? Se eu fosse ele, te pegava pelo pescoço, esfregava sua cara em uma foto minha e falava “olha bem! Ele te ama e tá morrendo de saudades! Agora anda logo, sente saudade e liga pra ele dizendo isso agora!”. Mas ele não faz. A única coisa que ele faz é aumentar ainda mais a minha saudade. Ele podia dividir ela com você. Mas não. Ele não faz isso. E por que sua cama não se nega a deixar você se deitar nela sem mim? Pelo menos sem eu estar sentando na beirinha dela fazendo massagem nos seus pés? Por que seu telefone não me liga sozinho, só pra eu ficar achando que foi você e conseguir dormir um pouco? Por que eu não crio coragem e digo “volta pra mim, sua idiota! Maluca de uma figa! Volta pra mim por que eu sei que você sente saudades! Eu sei que você sente falta! Eu sei que, às vezes, você não queria que a sua cama deixasse você deitar sem mim, que seu telefone me ligasse sem querer e que o tempo te obrigasse a me ligar nem que fosse pra dizer que lembrou de mim! Volta pra mim, merda! Você pode até estar confusa, mas você tá sentindo minha falta, droga!”. Por que não falo isso? Por que? Por que tenho medo de nada disso ser verdade. E por que te prometi ainda agora que nunca mais falaria isso. Por isso eu não falo.

Diga "foda-se" ao aquecimento global!

2007-03-01T23:04:00.000-03:00

Eu nutro uma antipatia ímpar por textos que começam com perguntas, mais ainda perguntas vagas e existenciais. Mas vou abrir uma exceção. Aliás, nem vou, por que o texto já começou mesmo. Então, segue minha implicância e vamos ao que interessa.
Por que o amor acaba? Não me refiro ao amor que acaba por que começa outro. Me refiro ao que acaba por que acaba e só. Pessoas se conhecem, se apaixonam, se amam, são felizes, e numa bela noite de luar, “não te amo mais”. Alto lá, cara pálida! Como assim? Me amava ontem e hoje não ama mais? E o pior é que para a pessoa que não ama mais, tudo isso parece muito natural. Mesmo pessoas que já estiveram do outro lado se esquecem disso, e incorrem nisso. Te amam hoje, não te amam amanhã, e não te ligam por semanas. E se você ligar, periga a pessoa estar se divertindo e “o que??? Fala alto que a música tá altaaaa!! Olha, depois te ligo!!”. E não liga. E você fica puto, por que a importância que você tinha anteontem, hoje foi transferida para a inadiável necessidade de se divertir longe de você. Como se você antes fosse um empecilho para a felicidade.
A pessoa nem faz por mal. Ela só não te ama mais. E você ainda ama, mas o que ela pode fazer? A felicidade dela agora não depende mais de você. Aliás, depende sim. Depende de você não ligar mais e parar de encher o saco. E quanto mais a pessoa pede pra não ligar, mais vontade dá de ligar. E você fica, como eu, o tempo todo inventando motivos idiotas pra ligar pra ela. “Sabe aquele cotoco de lápis que eu esqueci dentro da sua bolsa de praia, no carnaval do ano passado, em Iguaba? Então, to precisando dele. Não, precisa ser hoje não. Liguei só pra você guardar ele pra mim”.
E quando a pessoa não atende? Amigo, é o inferno. Você imagina as maiores atrocidades que um ser humano é capaz, e liga duzentas vezes em cinco minutos, mas quando ela atende e “poxa, tava na piscina e esqueci o celular no quarto”, você pensa que é claro, por que mais ela não te atenderia? E você vai pro banho, leva o telefone, vai na montanha russa, leva o telefone, vai jogar golfe, leva o telefone, e ela nunca que liga. Mas você anda com o diabo do telefone pra cima e pra baixo, afinal, vai que ela se arrepende e liga, e você não atende, e ela desiste? É melhor não correr o risco. E se você liga e ela tá com pressa, você já acha que ela já tem outro, e se você liga e ela é só educada, você já enche o saco querendo voltar.
E meu Deus, como ela consegue se divertir sem você, enquanto você está em casa tendo um ataque de ansiedade se controlando pra não ligar pra ela? Como ela pode ir pra praia enquanto você tá no trabalho pensando nela e esperando ela ligar? E como ela pode!, como ela pode?, ficar com outro cara? Ele não é estiloso como você, não escreve bem como você, nem é tão romântico, carinhoso ou engraçado como você? Deus!, como ela pôde? E como ela pode fazer carinho, rir com ele, e como ela pode, como ela teve coragem, de deixar esse crápula brincar com o cachorro dela? Que mundo injusto.
Ao invés de ficar se preocupando com aquecimento global, guerras, crianças morrendo na África ou racismo, por que os governantes não dão um jeito de proibir as pessoas de deixarem de nos amar? Garanto que iam ter muito mais apoio e iam conseguir muito mais votos. O meu pelo menos já é certo.

Acabou

2007-02-28T00:52:00.000-03:00

Acabou o blogue. Acabou. E em uma semana vou tirar do ar. Vou esperar essa semana pra não ser ingrato com as pessoas que gostavam do blogue e comentavam aqui e tal, pra elas copiarem alguma coisa, sei lá, não me interessa mais. É isso. em uma semana tiro do ar. Brigado todo mundo que comentou, vou gravar os comentários. De verdade. E desculpem o mau jeito agora. Um último texto, não meu, claro. E como diria o poeta: "tem gente que nasceu pra ser sozinha."

SONETO DE SEPARAÇÃO

Vinícius de Morais

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez o drama.
De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente
Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

O que eu sou com você, e o que eu sou sem você

2007-02-12T22:44:00.000-02:00

Eu sei que não sou o cara mais legal do mundo. Em uma lista de 1000 pessoas que você salvaria do fuzilamento, entrariam cães, plantas e até bichos de pelúcia na minha frente. E se sobrasse vaga, até as baratas do banheiro do seu apartamento entrariam antes de mim. Eu só ia me salvar se você não arrumasse ninguém pra fazer massagem nos seus pés. Mas eu admito isso. Não seria injusto da sua parte. Se você escolhesse seus amigos pela honestidade, caráter e simpatia, você não me dava nem bom dia. Eu sou o tipo de cara que já escreveu o próprio epitáfio por que no meu enterro não vai ter ninguém falando que eu era bom e não fazia mal a ninguém.
Até nas minhas qualidades eu sou uma má pessoa: eu sou carinhoso, mas grudento; romântico, mas piegas; auto-confiante, mas megalomaníaco; independente, mas egoísta; sincero, mas grosso; direto, mas rude; dedicado, mas impaciente; bem humorado, mas desbocado; simpático, mas cínico; inteligente, mas idiota; calmo, mas rancoroso; apaixonado, mas chato; liberal, mas machista; durão, mas sensível. Companheiro, mas ciumento. Enfim, até minhas qualidades, em mim, são defeitos.
Eu sei disso. Eu assumo. E sei que muito disso, ou tudo isso, te desagrada. Sei que às vezes, você não fala pra não me magoar, e atura algumas coisas. Poucas vezes você fala, quando já beira o insuportável. Sei que conviver comigo é tarefa das mais difíceis, namorar então, é feito pra ganhar Oscar com menção honrosa no Nobel da Paz e virar nome de Praça em Paris. Sei que muita gente te acha maluca de me namorar, e não sabem o que você viu em mim, apesar de eu também não saber. Sei que muita gente que você gosta não gosta de mim, e eu também não vou com a cara de muita gente que você gosta (argh).
Não falei nenhuma novidade aqui. Tudo isso eu já sabia, e você também. Mas tem uma coisa que ambos já sabemos também, mas que muita gente não sabe, e que eu acho que faz a diferença. Eu sou chato, ciumento, grosso, mal educado, rancoroso, desbocado, machista, rude, impaciente, grudento e piegas, mas eu te amo como nunca amei ninguém, e como ninguém nunca vai te amar. Eu amo tudo em você, amo fazer tudo com você. Até lugares lotados de gente pulando ficam menos insuportáveis com você. Até novela fica muito menos chata quando eu to vendo com você. E até eu fico uma pessoa muito melhor quando estou com você. E estou ficando cada vez mais. E eu não te amo só pelo que você é. Eu te amo pelo que sou quando estou com você. Por isso, eu queria muito que nós déssemos certo. Eu vou tentar até não dar mais. E por isso, apesar de tudo o que eu listei ali em cima, gostaria que você também tentasse muito, por que você me faz muito feliz, e me faz muito melhor. Ou menos pior. Eu sou tudo aquilo. Mas te amo. E por te amar, quero deixar de ser tudo isso que eu falei antes. Mas não por você. Por mim. Mas pelo “eu” que eu sou com você.

Pára o mundo...

2007-02-09T17:06:00.000-02:00

Cinco da tarde no trabalho, já era pra ter saído às quatro. De saco cheio, co dor de cabeça, vontade de quebrar tudo... Mais um daqueles dias que a gente tem certeza de que se a gente sumisse de repente, só iam perceber quando a pilha de jornal na portaria tivesse muito grande....

E novamente, o pássaro e o peixe...

2007-02-07T13:35:00.000-02:00

Bia,

Esse post é pra você. Eu sei, todos os outros também eram, mas esse é uma mea culpa pública. Vai ser rápido, por que to escrevendo um post legal aqui. Só queria dizer que não queria que aquela história do pássaro e do peixe virasse frequente nas nossas vidas. O que é pouco pra mim, pra você é muito, e que pra você nem faz diferença, pra mim é imprescindível. É complicado. E nessa sua fase de adaptação então, tá bem mais difícil. Mas eu queria muito que você se esforçasse. Não tá sendo fácil pra mim também não, mas eu quero tentar muito dar certo com você. Demais mesmo. Eu to me esforçando muito, tentando me adaptar à coisas que nunca tinha pensado, à situações completamente novas. E por isso ambos estamos estressados, cansados e irritados. Mas por favor, não vamos deixar isso atrapalhar a gente. A gente já tem diferenças demais, pra mais um problema. Desse jeito a gente pode acabar brigando de verdade, e eu não quero que isso aconteça. Pensamos muito diferente mesmo, em momentos como esse, tudo que eu precisava era seu carinho, já você, tudo o que precisa é ficar sozinha. Eu entendo, mas também queria que você entendesse. Ambos temos que ceder um pouco pra dar certo. Vamos tentar MUITO não descontar um no outro coisas de fora. Ok?! Era só isso. Daqui a pouco posto alguma coisa legal. Beijos. Te amo.

Ô boca!!!

2007-01-26T19:58:00.000-02:00

Antes de mais nada, gostaria de dizer que não sei se minha digníssima namorada vai ficar feliz com essa iniciativa, portanto, meus sete leitores, me defendam se ela me bater.
Bom, esse texto foi uma caarta que eu escrevi pra ela há uns dois meses. Texto profético, leiam com atenção a ÚLTIMA LINHA. Ainda gnaho na megasena...

Bia,

Tem um texto do Artur da Távola, que eu até te mandei, que se chama “Ter ou não ter namorado”. O texto é foda. Aí eu resolvi escrever outro, mas só vou te entregar na segunda, se eu agüentar, claro, rs. Bom, vamos lá.

Ficar sozinho

Há pessoas que querem ficar sozinhas. Conheço várias. Homens, mais, e mulheres, em menor quantidade, mas sempre as mais belas. Os motivos são os mais variados: mágoas passadas, medo de mágoas futuras, vontade de ficar sozinho por ficar, são muitos. E o caráter das pessoas também. Nem todos os que querem ficar sozinhos querem esbórnia e uma vida desregrada pra sempre. Definitivamente, justificando meu quase plágio, uma pessoa que quer ficar sozinha, com certeza não leu Drummond.
Quem quer ficar sozinho é alguém que, como disseram as Escrituras, não sabe o que faz. Mesmo tendo eu que admitir que não estar sozinho é muito difícil, mesmo para os que não estão sozinhos. Ficar sozinho é não ter motivo pra sorrir quando passa na rua e ouve a música daquele seriado idiota que ela adora. É não ter por que sair correndo do trabalho pra ir de encontro a alguém. É não ter fuga em uma aula de Comunicação comparada – das mais chatas -, por que quem não está sozinho, numa situação dessas, escreve cartas, desenha corações, fica olhando pra cara do professor pensando no cinema de ontem, no jantar de anteontem ou nos filhos de amanhã.
Ficar sozinho é, depois de um dia infernal, não ter um cafuné te esperando em casa, acompanhado de uma massagenzinha e uma carga nova pra agüentar tudo no dia seguinte. É não sentir a outra pessoa te apertando forte quando te abraça, como se você fosse fugir a qualquer momento. É não sorrir que nem criança quando a outra pessoa pisca com os dois olhos como quem manda um beijo. É não ver, depois de um beijo, os olhinhos fechados dela por alguns segundos, como se você fosse o George Clooney e não acredita no que está acontecendo. Mas você não é George Clooney. E mesmo assim ela continua fechando os olhinhos como se não acreditasse. Gente sozinha tem isso, camarada?
Gente sozinha tem pra quem escrever um texto como esse? Tem não. Tem de quem ganhar bom-bom, beijo no olho e bilhetinho durante a aula? Que nada. E quando chove, venta e faz um frio danado, quem quer ficar sozinho faz o que? Alugar um filminho e ver abraçadinho é que não dá. E quando dá aquela angústia, aquela vontade de pegar um taco de basebol e arrebentar tudo que vê pelo caminho? Eles não têm alguém que os acalme só com um olhar terno, e faça você desistir dessa bobagem toda só por aquela pessoa está ali – por que, afinal, é isso que vale. Quem quer ser sozinho não sente o sorriso apaixonado do outro lado do telefone, não recebe mensagem de ninguém às três da manhã dizendo que tá morrendo de saudade nem gasta os tubos por que a amada mora em Pindamonhangaba e afinal de contas, você não pode dormir sem dar boa noite. E você paga a conta rindo, o dinheiro mais bem empregado do mundo.
Os sozinhos não sabem o que é ter que ir embora e encarar aquele olhar de cachorro que caiu do caminhão de mudança, e que te faz ficar mais duas horas, tendo que ter ido embora quatro horas atrás. Eles não conhecem a ansiedade de esperar alguém ligar a qualquer momento só pra dar um beijo. Nem andam na rua cantarolando e assoviando “carinhoso” depois de uma tarde de carícias e beijos apaixonados. Eles também não tem inspiração pra escrever um texto desses. Nem a sorte de terem um desse escrito só pra eles. Bom, essa parte não é verdade. Por que esse texto acaba de ser escrito pra umas dessas pessoas que querem ficar sozinhas. Mas no que depender desse humilde sozinho a contra gosto que vos fala, isso é por pouco tempo.

Ano novo, vida nova...

2007-01-09T17:52:00.000-02:00

Enfim juntos. Há quatro dias e quinze horas, contando. Depois de muito tempo, muita enrolação, muita indecisão, muito texto romântico, muitos desencontros, enfim, muita água por baixo da ponte. Nos acertamos, e de uma maneira que nem eu esperava com meu otimismo mórbido de criança que pede um videogame no natal e começa a comprar as fitas em fevereiro. Nos acertamos como eu sempre quis que nos acertássemos, mas já tinha poucas esperanças que acontecesse. Mas aconteceu. Ela agora parece ter certeza absoluta do que quer. Eu já tinha há algum tempo. Arrisco até dizer que ela também, mas não sabia, ou não admitia. Que seja, nos acertamos. Barba, cabelo, bigode, buço descolorido e cera quente na virilha. No bom sentido, claro, senão ela me bate.
E a gente tem se dado tão bem que dá até pra desconfiar. Brincadeira. Mas estamos bem melhor do que eu esperava. E isso é ótimo. Ela ta tão feliz quanto eu. Tanto quanto. E a melhor parte: ela ta me tratando melhor do que menininha que troca garrafa por um peixinho. Me mima o tempo todo. Estamos namorando há pouco menos de uma semana, mas parece que são anos. O jeito com que nós nos tratamos, a intimidade que nós já temos, e, principalmente, o carinho que ela tem comigo, estão me surpreendendo de uma maneira ótima. E espero que não deixe de me surpreender nunca.
Não vou mentir: to apaixonado. De verdade. To louco por essa magricela com jeito de menininha com medo de trovão. Ainda hoje, quase uma semana depois, eu fico sem jeito quando ela se aninha no meu peito e fica fazendo carinho até dormir. Ou quando ela, de repente, me abraça forte como quem diz “não sai daqui nunca mais, garoto!”. E sem querer ser piegas, depois de tantos problemas que a gente teve, tanta gente contra, e tanto problema que ainda vamos ter, esse carinho todo é muito mais do que bem vindo. Há algumas semanas atrás, a situação entre nós dois tava mais feia do que briga de navalha, mais feia do que acidente de trem. Mas nós contornamos isso, e estamos aqui. Juntos, muito bem juntos, inclusive, e muito felizes. Felizes como há tempos eu não ficava, nem a via feliz desse jeito.
Bom, é isso. Nada de mais. Esse foi só um textinho pra começar o blogue. Ainda to meio atordoado com a gente... Estamos em lua de mel. Por uns, dez, quinze... anos! No mínimo. Não quero essa magrela chorona e bicuda longe de mim tão cedo. Tem um poeta chamado Khalil Gibran, que diz que “o amor é uma bela flor, à beira de um abismo. Só os que têm coragem de desafiar a possível queda, poderão deleitar-se com seu aroma”. Eu tive. E ela, há uns dias, também. E como eu sempre digo que é melhor morrer de pé, do que viver de joelhos, vamos fazer um pic nic à beira do abismo. Se cair, pelo menos colhemos a flor. Te amo, magrela. Boa sorte pra gente.

Todas as cartas de amor são ridículas.... menos as minhas, claro.

2006-12-29T12:10:00.000-02:00

Bom, chega de texto, poema, etc. Vou escrever uma carta hoje. Claro que é pra ela, pra quem mais seria? Ora bolas.... bom, vamos lá.

Bia,

Eu arrisco dizer que estamos no nosso melhor momento. Sendo pessimista quanto às nossas "afinidades", eu diria menos pior, mas sou um sujeito otimista, que espera e pensa sempre o melhor!, então lanço sem medo de ser feliz: estamos no nosso melhor momento. Agora a parte chata: melhor pra quem? Pra mim, sem dúvida. Mas pra mim, esse melhor podia ser beeeem melhor. Pra você? Acho que, no momento, esse melhor é o auge pra você. Eu quero mais. Você não. Então, no momento, é o melhor pra você, mas pra mim, podia ser melhor. (Confuso? Então tenta entender a cabeça dessa magricela pra ver o que é bom pra tosse...)
Não vou mentir que tá ótimo do jeito que tá. Bom demais da conta! Maaaaaaas, como diria alguma bandinha que eu não lembro o nome agora, "eu quero sempre mais". Mentira, sempre mais não. Só mais do que já tá. Meu pensamento é o seguinte: se já tá bom, imagina se melhorar. Vai ficar perfeito. Eu não quero só uma namorada só pra botar no orkut e ou falar na rádio que não ligo pra mulherada que tem lá por que tenho namorada. Quero alguém pra reclamar enquanto eu jogo videogame, quero alguém pra me encher por causa de um maldito ovomaltine, quero alguém que, mais do que sentir saudade, diga o tempo todo que sente saudade, por que, como disse o poeta, se em um minuto não me dizes, "penso logo que deixaste de me amar". Quero alguém pra ver filme abraçado, pra me ligar de madrugada só pra dar um beijinho de boa noite. Quero alguém que brigue muito comigo, mas que se derreta no primeiro abraço mais "arrochado" ou num beijo mais ousado. Alguém que me mande repetir dez vezes quando eu digo "eu te amo", ou "senti muito a sua falta". Quero alguém que perca a cabeça quando está comigo, e que me faça perder a minha, já há muito perdida.
Enfim, Bia, eu quero você. Só você. Não serve mais ninguém. Ninguém. Nem a Maryeva. Nem ela. Só você. É com você que eu quero começar o ano namorando, e se der, ainda terminar esse. Tá ótimo do jeito que tá, mas pode ficar bem melhor. Eu quero ser só seu, e quero você só pra mim. Já fiz concessões, promessas, enfim, muito mais do que jamais imaginei fazer por uma mulher. Sabe por que? Por que quando eu estou com você, eu sou um sujeito muito melhor do que já imaginei que um dia eu pudesse ser. E eu quero continuar assim.

p.s.: Leiam esse post ouvindo "Gatas extraordinárias", do Caetano, cantado pela Cássia Eller.

make it happen, and i make it worth

2006-12-22T15:37:00.000-02:00

Eu tava melhorando. Juro, tava mesmo. Já tava quase começando a te esquecer. Quase. Mas de noite, eu ainda sentia sua mão no meu cabelo. Aindasentia seu beijo no meu pescoço. Ainda via seu sorriso lindo e contrangido por que eu tinha acabado de me declarar pr você. Apesar disso tudo, eu já estava resignado. Não adiantava dar soco em ponta de faca. Ficar tentando deitar joão bobo no sopro. Não adiantava.
Mas eu era idiota, e tinha insistido até a última gota. E me dei muito mal. Ninguém acreditava na gente. Ninguém. Suas amigas, meus amigos, seus amigos, minhas amigas, nem os meteorologistas, os sinais de fumaça ou o tarot, nem seus pais, seu irmão, meu irmão, meu passarinho, seu cachorro, nem as mensagens de celular, os scraps nem os e-mails, nem as pessoas na rua, as pessoas em casa, nem meu corpo, nem seu corpo, ninguém. Nem você. Nem você acreditava na gente. Você queria, mas não acreditava. Nunca acreditou. Até a última terça feira.
Na terça nós nos vimos, voltamos às boas, e, pela primeira vez desde que te conheço, vi você acreditar na gente. Vi você acreditar que a gente podia ir mais longe do que o cinema do shopping. Você agiu diferente, me beijou diferente, me abraçou diferente. E é isso que importa. Fodam-se nossos amigos, nossos pais, nossos bichos, as bichas cartomantes, os e-mails, foda-se todo mundo que não acredita. Por que agora, você acredita. Pela primeira vez, você acredita. A gente pde até não dar certo de novo e de novo, mas pelo menos dessa vez você acreditou. E quis acreditar. Ano novo, vida nova. Posso te garantir que você não vai se arrepender de acreditar em algo que eu nunca deixei de acreditar. Nunca. em momento nenhum. Nem vou deixar. Usando a frase que eu falei ontem, e que você falou que já usaram, mas ainda assim é muito legal, "make it happen, and i make it worth". Pode ter certeza disso. Eu vou fazer valer a pena cada segundo. Cada um deles. E cada dia vai ser melhor do que foi terça. Muito melhor. É isso. beijos. p.s.: Não deixa de acreditar não, por que eu nunca deixei. E, pela primeira vez falo isso aqui nesse blogue, parafraseando Butch Cassidy, na Família dó ré Mi, eu acho que amo você...

Lá vem o cão arrependido...

2006-12-13T12:10:00.000-02:00

Já falei isso aqui: sou um covarde. De verdade. E isso vai justificar tudo o que eu vou dizer agora. Eu preferia que não tivesse acontecido. De verdade. O idiota que falou que é melhor ter amado e perdido do que nunca ter amado, não sabe o tamanho da besteira que falou. Ainda mais pra gente que nem eu, idiota, que não sabe cortar laços e fica sempre com pontas soltas. Gente que nem eu, que deposita todas as fichas ao primeiro sinal desse sentimento, embora, como disse Gibran, “espada oculta na sua plumagem possa ferir-vos; e quando ele vos falar, acreditai nele, embora sua voz possa despedaçar vossos sonhos como o vento devasta o jardim”. E foi o que aconteceu. A espada não só feriu, decepou.
Um sentimento que não me deixou em paz durante muito tempo, mas que agora tenho que me livrar dele o quanto antes. De preferência, antes do almoço, por que não agüento mais. Isso que dá, se eu fosse normal não tinha disso, todo escritor é assim, meio aviadado, meio atormentado, vivendo tudo como se fosse morrer antes do fim de semana. Mas nem todo mundo faz – ou entende – isso. Já pensei diferente disso, mas hoje em dia, eu abriria mão de todas as lembranças boas, só pra acordar amanhã e não ter as lembranças ruim, nem esse gosto amargo de nocaute na boca.
Eu devia ter dado ouvidos ao resto do mundo, inclusive à ela, e ter desistido. Mas não, mania de Dom Quixote, bater em moinhos achando que tá fazendo grande coisa. Mania idiota de tentar sempre até o final. Perder assim dói muito mais do que perder por pontos. E dói por muito mais tempo. Mas uma hora eu aprendo. Pelo menos eu espero. Bom, é isso. Esse é o último texto desse blogue. Vou fechar ele. E não vai ter mais blogue. Nem teimosia, nem esse papo de “morrer lutando”. Nada disso. Vou ser um cara normal agora, que não liga no dia seguinte, não manda flores, não lembra de aniversário, não escreve cartas, mas também não chora, não fica como eu to agora, não sofre tanto, e consegue esquecer rápido. É uma troca justa. That´s all, folks.”

The End

2006-12-04T00:05:00.000-02:00

Bom, acabou. O bom e velho Billy Shears mau humorado, chato, preconceituoso e agocênctrico vai voltar. Acabou, é isso mesmo. Olds habits die hard.

Eu posso viver sem você

2006-11-30T23:00:00.000-02:00

Eu posso viver sem você. Claro que posso. Posso ficar sem você, e não vou morrer se isso não acontecer. Tem gente que diz que amar alguém é não conseguir viver sem aquela pessoa. Morrer se ficar sem ela. Não concordo. Isso seria falta de escolha. Se você não consegue, mesmo se não amasse teria que ficar com a pessoa. Por isso, eu conseguiria ficar sem você e, como já disse, não morreria se você me deixasse. Não mesmo. Eu posso ficar sem você. Mas eu não quero. Eu continuaria a escrever, a trabalhar e tudo mais, mas com você, eu escrevo muito melhor, e trabalho com muito mais vontade e com humor. Eu continuaria vivendo, continuaria por aí, no mundo, pela vida. Mas com você minha vida seria muito melhor, e andar por aí no mundo seria muito menos doloroso e penoso, e pareceria um passeio de domingo.
Eu sempre achei que não poderia viver sem as mulheres com quem me metia. E por isso, eu achava que gostava muito delas, quando na verdade não era isso. Com muitas delas – com quase todas - eu nem queria estar mesmo, nos momentos finais do relacionamento, e em vários momentos eu pensava que estaria melhor sem elas. Mas, por eu achar que não conseguiria ficar sem elas, eu continuava, e até sofria quando acabava. Mas a diferença é que eu posso viver sem você. Mas não quero. Não quero. Eu não estou com você por achar que não conseguiria viver sem você. Estou com você por achar que minha vida com você vai ser muito melhor. Estou com você porque gosto de você, e tenho certeza de que não há realidade alternativa na qual eu estivesse melhor do que estou com você. Estou com você por que, em momento nenhum desde a primeira vez que te conheci, pensei que estaria melhor em qualquer lugar, fazendo qualquer coisa, se você não estivesse por perto.
Eu posso ficar sem você. E você sem mim. Mas eu não quero, simplesmente não quero. Eu quero você. Quero tudo o que você representa e faz comigo. Quero você por tudo o que eu sou quando você está comigo, por tudo o que quero ser quando estou com você, e por tudo o que eu não sou por sua causa. Eu não quero ficar sem você porque não quero ficar sem seu mau humor, não quero ficar sem carregar sua pasta pesada, feia e idiota, porque não quero ficar sem a saudade enorme que eu sinto te vendo tão pouco nem sem os ciúmes idiotas que sentimos um do outro mas fingimos que não tem nada. Eu não quero ficar sem você porque seria muito chato ficar sem seus casacos horrorosos, sem suas crises de choro sem motivo ou sem seus abraços que dão vontade de ficar ali pro resto da vida. Enfim, eu posso ficar sem você, magrela, posso passar o resto da minha vida sem você, mas, definitivamente, eu não quero.

Na minha vida

2006-11-23T20:36:00.000-02:00

Eu poderia escrever cem páginas pra dizer por que eu quero você na minha vida. Escrever coisas exageradas, românticas e piegas, quem sabe até algumas mentirinhas: mulher da minha vida, a pessoa mais fantástica que já conheci ou que eu te amo mais que tudo. E se eu mentisse, você, cedo ou tarde, acreditaria. Mas esses não são os motivos. Não mesmo. Já tive algumas mulheres da minha vida, algumas outras pessoas fantásticas cruzaram meu caminho e já amei poucas mais que tudo. E é normal que se queira ficar com alguém quando se pensa assim. Mas não é por esses motivos que eu quero você comigo. Posso estar errado e não tê-las amado, ou a respeito de serem a mulher da minha vida. Quem sabe?
Mas os motivos pelos quais quero você na minha vida são outros. Quero você do meu lado porque adoro ser acordado às sete da manhã com você perguntando por mim. Quero você na minha vida para ter seu sorriso, seu cheiro e seu corpo por perto sempre que quiser, para ganhar um cafuné sempre que estiver triste ou para receber uma mensagem carinhosa por que você percebeu que eu não estava bem. Quero você na minha vida porque vale a pena esperar a semana inteira para passar o domingo vendo TV com você, porque olhar para você recobra minhas energias, e porque adoro sua voz serena e infantil quando você acorda.
Quero você na minha vida porque adoro te ver lendo meus textos e sorrindo, porque adoro quando você me aperta forte e quando você foge do meu beijo feito criança implicante. Quero você na minha vida porque quando o telefone toca, adoro me sentir um adolescente esperando que seja você, porque adoro minha cara de idiota pensando em você pela rua, e porque quando vou dormir, espero que a noite passe bem rápido, pra falar com você logo cedinho. Porque quero tomar milk shake com você, correr no meio do shopping pra não perder o ônibus e sentir o gosto horroroso de chiclete de canela na sua boca. Quero você na minha vida pra poder reclamar dos lugares cheios de gente que você gosta, ficar com ciúmes dos palhaços da faculdade e falar besteira pra você sem ninguém perceber.
Quero você na minha vida porque acho lindo quando você sente ciúmes e não consegue disfarçar, quando você reclama que eu jogo coisas no chão e porque simplesmente amo quando você tá de bom humor e eu consigo melhorar isso. Também porque adoro abraçar você, adoro beijar você, adoro estar com você e odeio ter que ir embora quando estamos juntos. E esses motivos, pode ter certeza, pra mim valem muito mais do que os do início do texto. Porque eu não quero que você seja a mulher da minha vida. Quero que você seja a mulher NA minha vida...

Da série “Eu queria ter escrito isso”, ou “Inveja Mata”...

2006-11-15T12:00:00.000-02:00

CANÇÃO DO AMOR IMPREVISTO

Eu sou um homem fechado.
O mundo me tornou egoísta e mau.
E a minha poesia é um vício triste,
Desesperado e solitário
Que eu faço tudo por abafar.

Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada,
Com o teu passo leve,
Com esses teus cabelos...

E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender
nada, numa alegria atônita...

A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútil
Aonde viessem pousar os passarinhos.

Mario Quintana

Não vou fazer tipo. Nem tem por que. Esse texto vai ser lido por umas três pessoas, e todas elas já sabem o que eu vou falar. Todo mundo sabe disso, até quem me conhece pouco pode atestar. Eu sou um cara egoísta, mau, agressivo, solitário, ansioso mais do que eu posso agüentar, violento, mentiroso, cínico, covarde, e muitas outras coisas que qualquer um detestaria ver em um namorado, amigo, irmão, ou simplesmente em um colega de turma. Mas eu tenho poucos, mas bons amigos, que sabem disso, e, ou não ligam, ou fingem – muito bem – que não ligam. Das mulheres que eu tive, a maioria achava isso tudo muito charmoso no início, depois começavam as reclamações. Elas me aceitavam assim e ponto. E passavam por cima.
Mas essa!, essa é diferente. Apesar de eu achar que ela está errada nisso, ela acha que eu sou um cara legal de verdade, e que eu posso deixar de ser assim. Mas sem ser chata, sem ser inconveniente. Ela, naturalmente, me faz ser um cara realmente bem melhor, e acredita nisso. Sem me pedir permissão, ela me faz ser um sujeito muito melhor. E o faz até hoje. E o pior é que ela consegue. Não é forçado nem insistente. Mas ela faz. Nem deve saber que faz, mas faz. E ela me faz querer ser melhor. E mesmo se eu não quisesse. Não tem como resistir. Me manter impávido diante desse sorriso desinteressado e arrebatador é mais difícil do que conseguir configurar a hora do vídeo-cassete. Não tem como passar a tarde com ela na rede tirando fotos idiotas e apaixonadas, e depois continuar sendo o cara egoísta e covarde do início do texto. Simplesmente não dá.
E é exatamente como descreveu o poeta que me sinto: sinto a dolorosa alegria de um espantalho inútil, aonde vieram pousar os passarinhos. Uma passarinha linda, meiga e encantadora, que acha que o espantalho é muito mais do que um solitário monte de palha e trapos. Alegria essa que eu espero que não acabe mais. O Espantalho trocou o cérebro que já possuía com o Homem de Lata, e agora ganhou um coração.... (porra!, isso ficou bonito pra caralho!!)

Porque você é uma menina com brincos de libélula.

2006-11-06T20:18:00.000-02:00

Porque você é uma menina com brincos de libélula. Menina madura, mulher moleca, que sem querer tem mais poder do que a maioria das mulheres têm. Porque você tem a beleza que mulheres se esforçam para ter, e a inocência e o charme que as meninas tem sem saber. Porque seu sorriso me encanta e me hipnotiza, seu beijo me vicia, me inebria e me toma as lembranças de assalto, e seu olhar terno e acolhedor me conforta, me faz sentir o sujeito mais poderoso do mundo quando me encontra. Porque suas negativas me fazem querer acordar desse sonho mau, e ouvir que claro, você me quer sim, que asneira a minha!
Porque não ter você é como tentar respirar sem ter ar para puxar, é como tentar correr embaixo d´água, é como sonhar que está caindo e não acordar nunca. Uma agonia que parece que não vai ter fim. Porque quando eu tenho você nos meus braços, eu não consigo nem me lembrar de como era sentir essas coisas ruins. Só me faz pensar coisas boas, e me sentir bem. Porque quando eu abro os olhos depois de te beijar, eu só tenho vontade de fechar de novo, pra que isso não acabe nunca. Porque quando você me abraça apertado como se não quisesse me deixar fugir, todos os planos que eu fiz pra minha vida se apagam, e tudo o que eu queria era que esse momento durasse por cem anos.
Porque quando a gente briga eu me acho um idiota estúpido e ignorante, e me arrependo um segundo depois. Porque quando fala que também está com saudade, que também queria estar comigo, ou que também está pensando em mim, eu queria gravar isso e ficar ouvindo vinte e quatro horas por dia. Porque quando você vai embora, parece que vai se passar um ano até te ver de novo. Porque cada segundo longe de você demora um ano pra passar, e cada hora com você parece que passa em um piscar de olhos. Porque você me faz querer ser uma pessoa melhor. Porque a simples possibilidade de te ter um dia já vale qualquer sofrimento. Porque eu sei que errei – e errei feio – mas sei que mereço uma segunda chance. Porque sei que foi um erro difícil de esquecer. Porque sei que se você voltar a confiar em mim, não vou te decepcionar jamais, nem você vai se arrepender disso por um segundo que seja. Porque saber que vou ter se beijo e seus carinhos no dia seguinte vai me fazer a pessoa mais feliz do mundo. E de você também.

A menina

2006-10-19T15:08:00.000-03:00

Há várias ocasiões que ocorrem na vida da gente que mudam tudo. Que mudam a gente, enfim, que fazem a gente parar pra pensar na vida, nessa zorra toda, que fazem a gente ter um momento afrescalhado e parar pra pensar na vida. Pode ser uma revelação divina, um acidente de carro, as opções são infinitas. Eu, por exemplo, tive dois. O primeiro gol que eu vi no Maracanã em cima do flamengo e, alguns meses atrás, uma mulher. Não necessariamente nessa ordem de importância. Ou não. Mulher é jeito de falar. Uma menina. Não menina no sentido pejorativo, mas uma menina no olhar, no jeito de falar e se vestir, menina nos modos e no cochilo despreocupado, menina no all star colorido e no casaco verde, no sorriso fácil e contagiante e no andar despojado e sempre altivo, menina na timidez do momento após o beijo e no abraço forte e terno durante o mesmo beijo, menina na inocência com que confia nas pessoas e nas (sem sempre) boas intenções de todos ao redor, menina na fé na vida e na crença de que tudo vai dar certo pras pessoas boas. Menina na cara enfezada de criança birrenta que não quer sorrir pra foto. Menina quando perdoa as cretinices alheias e as calhordices que lhe aprontam, e ainda mais menina quando retrubui essas atitudes com generosidade e piedade.
E quando acontece uma coisa dessas, você para e pensa nas prioridades da sua vida. Se vale a pena abrir mão daquele sorriso encantador pra ficar trabalhando até as onze da noite, se vale a pensa continuar bancando o durão perigando marejar aqueles olhinhos pidões e inocentes, e chega a abalar sua ceretza de que ninguém presta e que o jeito é juntar-se a eles. Quando acontece isso, você para pra pensar num monte de gente que não merecia, mas que você deu um valor danado, no monte de coisas que hoje você nem lembra mais, mas que na época você lutou contra o mundo pra conquistar. Por que no final, quando o trabalho passar, as pessoas erradas passarem e quando o mundo que você havia construído começar a ruir, o que fica é o sorriso largo e os olhos apaixonados. Mesmo que fique só na memória. Afinal de contas, é melhor ter amado e perdido do que nunca ter amado. Por que no final, camarada, é isso que fica. A lembrança da menina. Ou do gol no Fla-Flu. E, aconteça o que acontecer, é isso que vai te fazer manter o ânimo e a alegria até o final.

Não vivem

2006-10-16T17:12:00.000-03:00

A resposta para a questão título do post anterior é a seguinte: eles não vivem. Simples assim. Então, se você é um pato, ou um ganso, sei lá, trate desde já de esquecer aquela peixinha linda que te fisgou. Por que ela não vai - acredite, amigo - jamais, nunquinha, abandonar aquele oceano quentinho pra tentar ganhar os ares com você. Ela vai sonhar com vocês voando juntos, vai pensar que até que você é um pássaro legal, que cuidaria bem dela, e pode até cogitar em dar uns pulos mais altos pra fora d´água com você, mas vai ser só isso.
No fim das contas, vai ficar tudo como está. Por que ela não vai querer arriscar uma situação completamente nova e arriscada, mesmo sabendo que aquele pato feio e despenteado pode fazê-la muito mais feliz no céu do que ela poderia ser na água. Mas ela não vai arriscar, camarada, nem tente. Engula sua paixão e arrume alguma gaivota, quem sabe até uma adorinha, sozinha como você. Por que no final das contas, ela vai preferir o conforto do grande e escuro oceano ao risco de ser feliz nas alturas, mas perigando cair de lá a qualquer hora. No mar pelo menos não tem pra onde cair. E o que vai acontecer - é triste, eu sei - é que algum robalo bobalhão ou namorado garboso e engomadinho vai pesar contra você na escolha dela. E ela vai ficar lá, sonhando com o céu estrelado, e você aí, sonhando em cair no mar pra buscar sua peixinha amada. Mas ela não vai querer voar, nem você vai conseguir tirá-la de lá. A natureza não falha. Nunca, mais nunca, tente luta contra ela. E como ela mesma disse certza evz, "certas coisas não deveriam mesmo acontecer"...

Um pássaro e um peixe podem perfeitamente se amar, mas onde eles viveriam?

2006-10-13T23:14:00.000-03:00

To até pensando em aprender a nadar....

Lira Romantiquinha

2006-10-13T11:19:00.000-03:00

Por que me trancas
o rosto e o riso
e assim me arrancas
do paraíso?

Por que não queres,
deixando o alarme
(ai, Deus: mulheres!),
acarinhar-me?

Por que cultivas
as sem-perfume
e agressivas
flores do ciúme?

Acaso ignoras
que et amo tanto,
todas as horas,
já nem sei quanto?

Visto que em suma
é todo teu,
de mais nenhuma,
o peito meu?

Anjo sem fé
nas minhas juras,
porque é que é
que me angusturas?

Minh´alma chove
frio, tristinho.
Não te comove
este versinho?

Carlos Drummond de Andrade

The complete Shears Files

2006-10-13T11:14:00.000-03:00

É isso mesmo que você leu ali em cima. O blog do Shears. "Mas ele não tem outro blogue?". Tenho, mas lá é pra ser bonzinho e comportado, e escrever coisas legais. Aqui é o blogue politicamente incorreto, machista, com humor negro e cheio de palavrão. Como diria o Mestre Didi Mocó: "Qué qué, num qué tem quem qué."